-Tengo mucho miedo de que lo nuestro se estropee-me dice Margarita mientras nadamos en el mar, en la playa de El Palo.
-¿Que es lo nuestro?
-Algo especial.
-Algo especial que no sabe nadie. Me muero ahora mismo y nadie sabría que estamos juntas.
Siento un golpe en el corazón. Pero disimulo sonriendo de oreja a oreja como si no pasara nada. Noto una luz que arde en mi interior. Noto una luz que arde en su interior.
Margarita y yo resplandecemos como faros en medio de una galerna.
-No me veo a mí misma de médico. Si hasta la sangre me da susto-me dice.
-Cámbiate a Bellas Artes-le respondo.
-¿Estás de coña?
-Se te da genial pintar. Todo el rato estás pintando.
-Picasso nació en Málaga aunque los franchutes se lo hayan apropiado.
-Pues tú, otra genia.
-¿Y tú?
-Madrid me espera. Periodismo.
-Seguro que si me ves por la Facultad ni me saludas.
-Nunca haría eso, Margarita.
-Vale, Bellas Artes. A la mierda el dinero.