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Namjoon n'avait pas imaginé ça pour sa vie. Ce n'est pas le chemin qu'il croyait tracé pour lui. Et pourtant le voilà employé permanent de l'Éden, boîte de nuit où les prostitués s'abandonnent au bonheur des clients. Et Park Jimin semble le trouve...
« Personnellement, je ne crois pas au hasard. On rentre dans des cercles et on tourne comme un putain de hamster. Quand vous êtes dans la merde c'est souvent la même chose qui va vous arriver. Et c'est plus histoire de loup dans la bergerie, ça c'est bon pour les jolies vies. Nous on est à poil dans la forêt.»
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Georges traine les pieds. Son corps rabougri par l'âge a gonflé et s'est tuméfié. On peut encore distinguer ses jambes violettes serrées dans des bas de contention lorsque son jupon long de crépon terni se soulève. Elle porte ses cheveux courts, presque rasés et sa moustache blanche et éparse aurait pu laisser penser à un homme s'y elle n'était pas contrebalancée par deux seins remontés d'un soutien-gorge à dentelle couleur crème. Elle porte d'épaisses bagues serties de pierre, certaines de la taille d'un timbre. Namjoon s'y connaît moins bien qu'Hoseok mais il sait reconnaître une véritable pierre lorsqu'il en voit une. Tout comme il pourrait jurer que les gouttes à ses oreilles sont en or.
La vieille femme les fait rentrer sans un bruit et laisse derrière elle, en plus du bruit de ses sabots sur le parquet, les relents d'une eau de Cologne abrasive.
« J'ai fait du thé, mais vous préférerez sans doute du cognac. Votre service débute dans une heure ? »
Yoongi foudroie du regard Hoseok. Le concernée hausse les épaules. A croire qu'il n'a rien dit.
« Notre service ? », Hoseok sort son sourire le plus benêt.
« Votre service, à l'Eden. »
La vieille femme s'assoit, jambes écartées et la main bien serrée sur son verre d'alcool. Ses yeux bleus, presque translucide, donnent l'impression aux trois garçons de contempler le visage d'un mort. Seul son souffle lourd, les bronches sûrement encombrées par son surpoids et les cigares qu'elle a trop fumés, laisse à penser qu'elle est encore en vie. Elle sort d'ailleurs d'un coffret en bois, gravé de dessins coloniaux, un cigare havane disproportionné et l'allume du bruit sec de la pierre de son briquet.
« Asseyez-vous. Me regardez pas comme ça les petits. »
Lorsqu'elle expire, l'épaisse fumée s'enroule autour de son visage et son corps s'affaisse d'une telle façon que sa figure disparaît dans son cou gras.
