O Titã De Wall Street

Capítulo 74

                                                                                  Anastasia

— Você sabe, você nunca mencionou seu pai. — Diz Christian enquanto nos sentamos para comer, finalmente sem gatos. 

Cottonball se adaptou em estar em um novo lugar como um campeão, mas convencer Rainha Elizabeth a descer do meu ombro levou quase vinte minutos, assim como tirar o Sr. Puffs de debaixo do sofá para sua caixa de areia. Agora, porém, todos os três gatos estão relativamente calmos e vagando pela cobertura, com Geoffrey fazendo o possível para evitar que eles se metam em problemas. Eu disse a ele que era inútil, mas ele está determinado a tentar.

Espetando um pedaço de aspargo, considero as palavras de Christian. — Sim, suponho que seja verdade. Não sei quem é meu pai, então, nunca penso nele.

— Sua mãe nunca te contou?

— Ela não sabia. Fui concebida durante um dos períodos menos exigentes da história de namoro dela. O que é dizer o mínimo. Meus avós nunca disseram isso de maneira direta, mas pelo que eu entendi, minha mãe pode ter sido uma acompanhante ou uma prostituta completa na época.

A simpatia aquece o azul cinzento do olhar de Christian. — Entendo.

Eu sorrio para ele. — Tudo bem. Eu não me importo. Duvido que ele fosse um cidadão honesto, então, é realmente o melhor.

— Pode ter razão. — Christian corta uma batata perfeitamente temperada em duas e leva a metade à boca. — Talvez seja melhor imaginá-lo como quiser — diz ele depois de mastigar e engolir.

— Sim, exatamente. Quando eu era menininha, fantasiava que ele era um príncipe ou diplomata de alguma terra distante. Mais tarde, quando cresci, decidi que seria suficiente se ele fosse um cara normal, nada extravagante, mas gentil. Comecei a imaginar um motorista de caminhão com uma imensa barriga que estava passando pela cidade na noite em que ficou com minha mãe. Um cara sólido do Centro-Oeste que gosta de tomar algumas cervejas nos fins de semana e possuir um cachorro grande. E talvez um gato ou dois. Porque você sabe, tem que ser genético.

Christian sorri. — Certo. Então, por que não um veterinário? Ou um tratador?

— Oh, isso seria incrível. — Suspiro com desejo exagerado e mergulho minha batata no delicioso molho em torno do maravilhoso purê. A culinária de Geoffrey é boa para restaurantes sofisticados, não que eu tenha ido a muitos restaurantes sofisticados. No minuto seguinte, minha boca está cheia demais para falar, mas finalmente consigo perguntar: — E você? Você já imaginou algo nesse sentido?

Assim que as palavras saem da minha boca, quero me chutar. O rosto de Christian se fecha, seu sorriso desaparece sem deixar vestígios. — Não — ele diz uniformemente. — Eu sempre soube de onde eu venho, então, não fazia sentido fantasiar.

Droga. Eu sou tão estúpida. Ele me contou sobre seu pai, como ele foi morto na prisão, onde estava cumprindo pena por roubo e assalto à mão armada. Lembrei-me disso, é claro, mas de alguma forma não foi totalmente registrado. Na minha opinião, a educação de Christian tinha sido praticamente uma cópia da minha, com uma mãe de merda e um pai inexistente. Mas seu pai tinha sido pior do que inexistente; ele foi um criminoso. Ou, pelo menos, um cara que foi condenado por assalto à mão armada e agressão.

— Você acha que seu pai poderia ser inocente? — pergunto com cautela. — Porque isso acontece o tempo todo, certo? Prisões injustas?

A boca de Christian torce. — Oh, ele era definitivamente culpado. Se não desse crime específico, então, de uma dúzia de outros. Ele já havia sido preso antes, mais de uma vez. Roubo de carros, arrombamento, invasão de domicílio, incêndio criminoso, ele foi condenado por tudo, menos sequestro, estupro e assassinato. E eu não ficaria surpreso se ele tivesse feito isso também, apenas sem ser pego.

Eu olho para ele, meu peito doendo. — Eu sinto muito. Isso deve ser tão difícil para você. Você sempre soube o tipo de homem que ele era ou descobriu mais tarde, quando adulto?

— Eu sempre soube. Minha mãe adorava me contar sobre suas façanhas em detalhes, então, eu cresci ouvindo sobre os roubos dele, como outras crianças têm histórias de ninar. — Diversão amarga brilha no olhar de Christian. — O que ela mais gostava era me dizer o quanto eu era como meu pai, como eu cresceria para ser como ele.

— Bem, ela estava claramente errada — digo com raiva. Eu posso sentir a dor sob suas palavras levemente faladas, e isso faz meu coração parecer que está sendo cortado em pedaços. — Você não é nada como ele, e se ela pudesse vê-lo agora, saberia.

— Eu não sou, será? — Uma sombra passa pelo rosto de Christian. — Porque às vezes, eu me pergunto.

— Você não é — digo com firmeza. — Nem mesmo por um segundo. Sangue não conta, lembra? São as escolhas que fazemos que determinam quem somos — O homem sentado na minha frente pode exagerar e ser feroz às vezes, mas nunca machucou pessoas inocentes. Eu sei disso sobre ele, eu posso sentir isso. A intensa ambição que queima dentro dele poderia levá-lo a um caminho mais sombrio, mas não o fez, porque, desde o início, ele escolheu não ser como o homem que o gerou, assim como eu escolhi não ser como a mulher que me deu à luz.

O olhar de Christian suaviza, um sorriso puxando um canto da boca. — Escolhas, hein? Parece um daqueles slogans antidrogas para adolescentes.

Eu sorrio — Sim, não é? Eu provavelmente deveria pensar em algo mais criativo.

— Tenho certeza que sim, se você se dedicar a isso. Você é uma ótima escritora — diz Christian, e eu pisco com a sinceridade em seu tom. Quando ele viu minha escrita?

— Quero dizer, uma ótima editora — ele emenda, e exalo aliviada. Por um segundo, fiquei com medo de que ele viu a história em que comecei a trabalhar neste fim de semana.

Nesta fase, não estou pronta para reconhecer para mim mesma que estou tentando isso, muito menos falar sobre isso com alguém. Como graduada em Inglês, conheci muitas pessoas que começaram um romance e nunca o terminaram. Como editora freelancer, vi como é difícil criar uma história interessante. Talvez eu conheça a gramática correta e seja capaz de montar frases, mas as chances de eu passar dos primeiros capítulos, e muito menos terminar um livro inteiro, são pequenas. Como adolescente obcecada por livros, tentei e falhei miseravelmente, ficando com menos de duas mil palavras. Mais tarde, na faculdade, pude escrever alguns contos para minha aula de Redação Criativa, mas um romance completo é algo diferente. Requer dedicação e persistência, e esse tipo de coisa que não tenho certeza se tenho e foi por isso que decidi alavancar meu amor por livros em uma carreira na indústria editorial, em vez de tentar me tornar uma autora. Editar histórias pode ser tão divertido quanto escrevê-las, especialmente se esse é um gênero que eu gosto.

Estou prestes a brincar com Christian de que é difícil entender seus próprios clichês portanto, os editores são uma necessidade quando um barulho alto da sala me faz pular de pé.

— Puffs! — grito, correndo em direção ao som, e com certeza, o desastre que eu esperava aconteceu.

Uma das esculturas de arte moderna perto do sofá está em pedaços no chão.