A Bibliotecária

capítulo 22

Já estava no meio da tarde quando Camila entrou no seu apartamento como se estivesse flutuando numa nuvem. Carly olhou por cima do sofá. Tinha um caderno de esboços no colo.

— Onde você estava? Por que não voltou para casa ontem à noite? Estava muito preocupada com você — disse, enquanto soltava o lápis.

Ela se inclinou para desabotoar os sapatos. Lawrence a mandou para a casa vestida de Prada da cabeça aos pés. Como sempre, os sapatos eram incriminadores.

— Estou surpresa que tenha voltado para casa ontem à noite — comentou Camila. — Da maneira como ocorreram as coisas no Nurse Bettie, não o esperava.

— Não tente desviar a atenção para mim. Onde você estava? Não pode desaparecer assim, Camila.

— Eu não desapareci. Foi você que partiu, lembra?

— Sinto muito. Ultimamente tenho estado tão deprimida que eu precisava de alguma coisa para tirar Rob da cabeça.

— Por isso me deixou com aquele asqueroso no bar?

— Nick não é um asqueroso. Além disso, foi ele quem me disse que você tinha saído com um cara.

— Não era um cara, era Lawrence. Mas de todos os modos, sinto por tê-la preocupado.

Sentiu-se comovida por Carly ter se preocupado com ela.

— O que Lawrence estava fazendo ali? Perseguindo você?

Camila encolheu de ombros e se dirigiu à cozinha. Não tinha comido nada do café da manhã e, de repente, deu-se conta de que estava morta de fome. Esticou o braço para pegar um prato da segunda prateleira do armário, mas os ombros lhe doíam tanto que ela mal conseguia levantá-los por cima da cabeça.

— Ai! — gritou, incapaz de alcançar o prato.

— O que foi?

— Pode me baixar um prato?— Carly apareceu na porta.

— Não até que me fale o que está acontecendo?

— Doem-me os braços — explicou-lhe.

— Sim, eu posso ver isto. Assim, a menos que tenha jogado uma partida de tênis a meia-noite no Central Park, eu me pergunto porque.

Olhou- a com as mãos nos quadris.

Camila não pôde evitar sorrir. De algum modo, sua relação com o Lawrence tinha convertido a sua mordaz companheira de apartamento em uma supermãe.

— Se me der o prato, contarei tudo — disse. Carly pegou o prato, passou-o e insistiu:

— Cuspa-o, Camila.

Sentaram-se à mesa, comendo as sobras de arroz com frango e bebendo garrafinhas de cerveja Corona. Camila tinha colocado uma calça de moletom e uma velha camiseta da Drexel. Estava fisicamente exausta, mas tinha a mente acelerada como se estivesse na sexta marcha que não sabia que tivesse.

— Ele gosta do que suponho que poderíamos chamar dominar — começou a contar.

— Fazendo o que, exatamente? — perguntou Carly.

Agora que tinha chegado o momento, estava morrendo de medo de contar a alguém o que estava acontecendo. Não sabia se Carly diria que era uma loucura, que devia afastar-se desse tipo ou se, em troca, confessaria: "Claro, eu faço coisas assim todo o momento". De qualquer maneira, Camila necessitava de uma confidente.

— Isto... bom, me deu de presente um celular e me disse que tinha que leva-lo sempre ligado e que só era para usá-lo entre nós dois. Manda-me mensagens que, na realidade, são ordens. E me diz o que tenho que vestir. Sempre devo usar sapatos de salto e um tipo específico de lingerie.