Advent, Advent, die Seele brennt

XXIII. σπίτι

Mein Körper - mein Haus.

Ich fühle das Blut in meiner Schläfe pochen
Ich hab mich tief in ihm verkrochen
Denn in mir schlummern nur noch Scherben
Wie soll ich den Schutt nur bloß verbergen?
Zu viele Sachen prasseln auf mich ein,
ich will doch nur zuhause sein
Zuhause in meiner Knochen Hülle
Wo Glück ist zu finden in Fülle.
Fleisch und Blut sind nicht mein Ich,
vielmehr sind sie mein Gesicht.
Bitte sag mir, du schaust durch mich hindurch.
Denn ich will raus,
und schnell nachhaus.