Não sei se os sonhos, cortados em pequenas tiras, brotam de solilóquios:
caprichos inconclusos...
rios informulados de uma geografia perplexa,
lugar que regamos de fúria, êxtase, adoração e temor,
território acuado entre a espuma e o granito,
onde respira - mas que assustada! uma criança apenas.
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Vida Interior
PoésieA poesia, ato criativo, o ato da vida, ato sexual arquetípico. Cuidado com as palavras. Apesar da aparente fragilidade, elas são armas poderosas. Das criações humanas, talvez seja a palavra a que carrega sobre si o peso maior de nossas ambiguidades...
