vou conduzindo minha candeia pela rua escura:
luz pequena, estreita.
porém, resoluta.
na incerteza, piso leve,
vou assim trôpego, descalço, ladeira abaixo.
na esquina,
desassossego,
passos rápidos, correria,
são meninos de pés descalços, serelepes,
passarada barulhenta que afugenta os distraídos...
de repente, aquilo que era brisa se arrepia, vira tormenta.
- minha pequena luz vacila
nas casas estreitas, vozes entoam: "queremos Deus homens ingratos."
passo ao largo,
não há aí lugar para minha candeia.
vou assim ao sabor das intempéries, subindo e descendo ladeiras.
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Vida Interior
PoetryA poesia, ato criativo, o ato da vida, ato sexual arquetípico. Cuidado com as palavras. Apesar da aparente fragilidade, elas são armas poderosas. Das criações humanas, talvez seja a palavra a que carrega sobre si o peso maior de nossas ambiguidades...
