Recueil de Nouvelles

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Le soir même, elle décida d'aller dormir dans un luxueux hôtel hors de prix qu'elle n'avait jamais pu se payer, mais qui bordait chaque jour, matins et soirs, le trajet qu'elle effectuait jusqu'à son entreprise. Alors avec son marteau, elle se brisa les cinq doigts de la main gauche pour expulser de la théière assez d'argent et ne prit même pas la peine de panser sa main avant de se diriger vers la porte. Elle avait un sourire radieux sur le visage.

Une fois à l'hôtel, son euphorie fut vite balayée par les regards méprisants et dédaigneux que lui adressaient les clients : Sylvie ne portait qu'un vieux t-shirt taché, un jean élimé, deux Converse troués et sa main gauche, violacé et gonflée, pendait le long de son corps comme une excroissance déjà morte qui ne lui appartenait pas. C'était sans compter le marteau et la théière qu'elle avait coincé sous son bras.

La réceptionniste lui renvoya un regard méfiant lorsqu'elle paya la nuit en liquide ; alors Sylvie dus bien se rendre à l'évidence qu'avoir suffisamment d'argent pour se payer un hôtel de luxe ne lui octroyait pas l'apparence de quelqu'un de réellement fortuné.

Jeudi matin donc, dans sa chambre d'hôtel aux rideaux rouge, en simple culotte et assise sur le parquet, Sylvie soupesa à nouveau le marteau de sa seule main valide — Fais-le, fais-le, fais-le, fais-le — et brisa ses dix doigts de pieds dans de petits gémissements étouffés. Elle dut s'y prendre à plusieurs reprises pour son gros orteil et s'arracha regrettablement l'ongle de son petit orteil. Mais quelle satisfaction ce fut, de voir une telle cascade d'argent se précipiter au sol pour s'échouer face à elle !

Puis Sylvie s'en alla, boitant, écumer les magasins de luxe pour constituer sa nouvelle garde robe, se parer de bijoux en or et pourquoi pas même de diamants ! Mais bien vite (ce fut en plein milieu du trottoir, lorsqu'elle zyeuta dans son nouveau porte monnaie en cuir de lama le nombre de billets qu'il lui restait) elle s'aperçut qu'elle n'avait toujours pas assez d'argent, et qu'il lui en faudrait beaucoup plus, énormément plus. C'était comme un besoin vital, comme si ses propres entrailles lui hurlaient qu'elle avait besoin d'argent pour vivre : il lui coupa le souffle. Elle ne voulait plus avoir besoin de compter, d'évaluer chacune de ses petites dépenses avec cette anxiété constante qui lui rongeait la poitrine, y en aura-t-il assez ? y'en aura-t-il assez ?

Alors seule dans une petite ruelle mal éclairée, un espace exigu entre deux immeubles séparés inexplicablement par une cinquantaine de centimètres dont on ne savait pas s'il s'agissait d'une erreur délibérée ou non de la part d'un architecte ivre ; elle souleva le bas de son pantalon pour le remonter jusqu'à ses genoux et sorti de son sac le petit couteau suisse qu'elle emmenait toujours avec elle (une influence de son enfance en banlieue), pris une grande inspiration. Une sorte d'engourdissement envahit tout son corps, ses orteils, qui lui envoyaient des décharges électriques à chacun de ses pas, semblaient avoir disparu, ne plus faire partie de son corps ; sa main gauche, qu'elle maintenait pressée contre son ventre, car elle avait triplé de volume, semblait avorter son bras au niveau du coude. Fais-le, fais-le, fais-le, fais-le. Elle enfonça le couteau dans son mollet et remonta doucement la lame avec une habileté presque naturelle, la douleur fut vive et claire comme si elle avait transcendé l'existence physique et Sylvie ne s'arrêtera que lorsqu'une plaie d'une dizaine de centimètres inonda sa chaussure d'un sang chaud et sombre. Seulement alors, Sylvie s'aperçut qu'elle haletait. Son cœur assourdissant pulsait sous son crâne. La douleur seule semblait la maintenir en adéquation avec la réalité.

Et son regard ne cessait de fixer le bec verseur de la théière qui avait craché ses billets avec bien plus de parcimonie que d'ordinaire.