Latte Machiavelo [Concours Femme Actuelle x Les Nouveaux Auteurs 2024]

Le lot de consolation

Les Délices Blancs de Noël ressemblent à un iceberg qui aurait brusquement transplané en pleine Méditerranée. Celui d'Oliver tient parce que c'est la mode, celui de Rémi s'est proprement effondré au deuxième étage – les suivants n'ont fait que confirmer la tendance.

Des myrtilles glacées viennent parachever l'affaire, des billes jetées sur une pièce montée piétinée par tout le cortège nuptial. Difficile à dire lequel des deux est le moins affreux. Oliver ose une petite frivolité en ajoutant l'hélice de sa casquette sur le sommet de son œuvre, laquelle dérape gentiment vers d'autres horizons. Rémi pointe le fait que sa maestria n'est pas sans rappeler la déstructuration prônée par les plus grands artistes de notre temps. Après la cuisine moléculaire, la pâtisserie nucléaire – une bulle éclate à la surface de son glaçage, comme pour nous prouver qu'il est bien parvenu à créer une forme de vie nouvelle.

« Bon, eh bien... on ne sait que dire, soufflé-je devant ces pièces de haut vol. J'ai ma petite idée, personnellement, mais il va me falloir le vote du public pour vous départager, messieurs.

— Y'a rien à départager, le mien n'a pas débandé, c'est tout, prône Oliver en exhibant à la caméra ses quatre couches à peu près assemblées.

— Kronk, lance le strawpoll, intime Rémi à l'un des modérateurs. Crash n'a pas dit son dernier mot – j'offre dix subs si vous votez pour moi.

— Corruption, votre Horreur ! »

Oliver l'emporte malgré tout. Je passe à son cou une médaille en forme de Ti Biscuit, pivote vers Rémi avec une moue que j'espère désolée, davantage que t'en fais pas, le lot de consolation t'attendra en nuisette sous les combles. Un clin d'œil presque imperceptible me répond ; tout comme le Délice Blanc, je coule façon Tour de Pise.

« C'était une dure lutte, résume Rémi en revenant sur la caméra, mais sachez qu'on a kiffé passer ce dernier stream de l'année avec vous – paniquez pas, vous aurez quelques VOD sur YouTube pour patienter jusqu'en 2024. Bravo à vous, bravo à nous, et merci, surtout, à Abby de nous avoir hébergés et supportés. »

J'effectue un petit salut à la japonaise, plus touchée que je ne l'aurais imaginé. Dire qu'il ne rêvait que de me fiche dehors, il y a de ça quatre mois. J'ai kiffé passer ce moment avec eux, moi aussi. À me sentir entre Princesse Cupcake et institutrice supplément cravache.

« C'était un plaisir, vous vous êtes bien débrouillés.

— On n'oublie pas d'aller suivre Abby sur Instagram, @abbycakes, ajoute Oliver. Elle le mérite. Vous retrouverez la recette en entier, et pas réalisée par deux clampins manchots, sur son dernier post. Bon, sur ces jolies paroles, il ne nous reste plus qu'à vous souhaiter un joyeux... »

Il s'interrompt, se penche vers le tchat. Des emotes envahissent le bas de l'écran et les messages s'entassent à une vitesse vertigineuse. Des félicitations, des emojis. Des 20K omg, le dernier best of a percé, c'est le buzz, 20K les mecs, 20K sur YT !  

Perplexe, Rémi attrape son téléphone, actualise une page et plaque une main sur sa bouche avant de diriger l'écran vers nous. Jouxtant le logo de leur chaîne sur Youtube, la mention 20 k abonnés est apparue. Ils étaient encore à 18'200 ce matin – je le sais, parce que j'ai déjeuné avec une rediffusion d'un de leurs let's play, à défaut d'avoir le vrai Rémi face à moi.

Le vrai Rémi face à moi semble soudain tiré d'un bref état de catatonie. Je m'écarte pour laisser à Oliver l'occasion d'attraper son pote, de le secouer comme un prunier tout en exécutant une bourrée de la joie.

« Vingt-mille, Crash, vingt-mille ! Putain ! Les gars, vous êtes mythiques ! Merci, vingt-mille fois mercis ! »

C'est toujours la fête dans le tchat. Rémi n'a rien dit, hagard bien que souriant. J'effleure son bras, frémis lorsque ses yeux un peu humides tombent sur moi.

Sans prévenir quiconque, encore moins la principale intéressée, M. Maimboeuf me soulève brusquement de terre. Je m'agrippe et tournoie comme lui, riant tout en réfrénant une petite larme émue, fière. Reconnaissante. Oliver nous enlace tous deux, refermant ses bras dans une étreinte à vous faire oublier ce qu'est l'oxygène. Aplatie entre Crash et Twist, je partage leur liesse et ne regagne le carrelage qu'à contrecœur.

Rémi ne m'a jamais paru aussi rayonnant qu'en cet instant, la voix un peu éraillée, à adresser à son tour ses remerciements au tchat, aux nouveaux subs, à fêter l'anniversaire des anciens.

Le live se termine sur une note haletante et, une fois de plus, les comparses s'étreignent avec la force d'ours mal brossés. J'expire, heureuse mais un tantinet vidée. Presque trois heures de direct, ça vous désemplit une Bibi aux deux tiers.

« C'était incroyable, lâche Oliver, échevelé. C'est incroyable, purée. Vingt-mille. Vingt-mille, Rem, tu saisis ? »

Ce dernier acquiesce vaguement, passe une main hésitante dans ses cheveux. Une virgule de coulis agrandit son sourcil gauche.

« La mauvaise nouvelle, maintenant, annoncé-je sans tarder. Agathe nous a invitées, Josette et moi, à venir dîner avec vous, ce soir. J'ai... j'ai accepté.

— Oh, on sera tous là, alors, rétorque gaiement Oliver.

— Toi aussi ?

— Faut croire que je faisais trop pitié, avec mon Noël en mode Pastabox de célibataire. »

Perdu dans d'impénétrables pensées, Rémi opte finalement pour un rictus. J'ignore si la nouvelle est parvenue jusqu'au centre de traitement des informations, à travers l'euphorie des vingt-mille abonnés, si elle le réjouit ou l'agace. Il désigne du menton les Délices rescapés d'un tremblement de terre.

« Ben, au moins, on n'a pas à aller chercher bien loin pour le dessert. »