Latte Machiavelo [Finaliste Concours Femme Actuelle x Les Nouveaux Auteurs 2024]

Un p'tit ch'tard

On dirait bien, effectivement, que la canne droite de Pépé gonfle – et sans stéroïdes. Son fut' est extra large d'un côté, slim fit de l'autre.

« J'apporte des ciseaux ? » demande-t-elle à voix basse.

J'opine, sans écouter les deux débris se crêper le chignon. Même sa cheville a triplé de volume. Abby revient au pas de course ; Pépé fronce les sourcils face aux deux lames.

« Hep, hep, c'est pour quoi faire, ça ?

— Tu bouges pas, intimé-je en insistant sur chaque mot, mes yeux rivés dans les siens pour qu'il comprenne le message.

— Mais j'y tiens, à ce jeans, rétorque-t-il, toujours cramponné à l'accoudoir.

— Tu ferais mieux de tenir à ta jambe. »

J'attrape l'ourlet, cisaille le bourrelet de toile avant de remonter proprement, scindant les fibres. Un haut-le-cœur me soulève quand je découvre ce qui se cache en dessous. De la peau violacée, tendue à l'extrême. Un tronc violet qui s'étend du genou à la cheville, ronde comme un ballon à eau. Pépé pâlit.

« Ostie » souffle Josette entre ses doigts. 

Abby m'a tendu son iPhone, le 15 déjà composé. Je compte une, deux, trois tonalités, serre le poing. Ce silence me fait vibrer les tympans, me retourne le bide. Jusqu'à ce qu'une voix métallique se fasse entendre. J'essaye d'articuler quelque chose mais rien ne sort ; j'essaye de me détacher de cette jambe qui ressemble à tout sauf à un membre humain, mais mes mains tremblent et la dame, à l'autre bout du fil, réitère sa demande.

« Je m'en occupe, murmure alors Abby, ses doigts écartant les miens pour reprendre son téléphone. Bonjour, Abigaël Sauldubois, je vous appelle au sujet de mon propriétaire, M. Creusot, qui vient de chuter dans les escaliers. »

Je n'entends pas la suite. Parce que, soudain, les yeux de Pépé se sont révulsés. Sa tête bascule en arrière. Je me précipite pour le retenir.

« Non, non, tu restes ici, avec moi, sifflé-je, paniqué. Hé, le vieux, t'entends ? »

Il papillote, gesticule, m'adresse un regard fatigué.

« Eh bah, j'crois que j'ai eu une absence.

— Il s'est évanoui quelques secondes, précise Abby dans mon dos. Discours cohérent. Pas d'autres blessures visibles. Oui, d'accord. Merci. À tout de suite. Ils viennent vous chercher, Étienne, ajoute-t-elle après avoir raccroché.

— Eh merde. Avec un pantalon tout salopé comme ça, j'vais choper la mort.

— Quel niaiseux tu fais, toi, alors, réplique sèchement Josette. À nous faire des affaires pareilles ! Viens, Abby, on va lui chercher de quoi s'vêtir, un sac de linge pis une brosse à dents. »

Je reste avec le vieux, évitant autant que faire se peut de contempler le massacre sous-cutané.

« T'es tout pâle, gamin, finit-il par me sortir.

— Tu t'es pas regardé.

— T'en fais pas, va, je vais pas caner pour un p'tit chtard.

— J'espère que M'man va bien t'engueuler.

— Lui dis rien, elle va s'inquiéter.

— Parce que tu crois que je me fais un solitaire, là ?

— Tu veux pas aller voir ce qu'elles font, plutôt ? J'aime pas trop qu'on fouille dans mes tiroirs, moi. La Josette est bien capable d'aller répéter au pays que certaines coutures de mes calcifs sont plus bien vaillantes.

— Ce sera mérité. Je t'avais dit que je pouvais y aller.

— Et p'tèt que ça serait toi à ma place, maintenant. Je préfère autant que ça soit moi. Tu crois qu'ils vont me la couper ? La jambe.

— C'est ça. Et je dessinerai des bites sur ta prothèse. »

L'ambulance débarque toutes sirènes hurlantes à peine les filles, jeune et moins jeune, redescendues avec une valise. Si Pépé comptait sur de la discrétion, c'est gagné. L'équipe enfonce presque la porte du CaFée, se rue sur l'ancien pour constater l'étendue des dégâts.

« Alors, qui est qui, s'il vous plaît ? demande l'un des urgentistes, feuille de route en main.

— Je suis le petit-fils, lui, mon grand-père, une amie du grand-père et... une amie à moi, m'entends-je répondre avec la clarté d'une fin de stream.

— Ok, on complètera les papiers sur le chemin. Il aurait mieux valu le laisser au bas des escaliers.

— Pis quoi, on l'piquait ? Ou on y coulait une dalle dessus, quèqu'fois que les gens du futur trouvent le spécimen intéressant à étudier ? rétorque Josette.

— Pardon, Madame ?

— Non, rien, m'empressé-je de contrer alors qu'Abby écarte gentiment la savoyardo-québécoise montée sur ses grands chevaux.

— On va emmener votre grand-père à Chamonix. Vous venez avec nous, M. Maimboeuf ? »

J'acquiesce, enfile une veste qu'Abby a trouvé je-ne-sais-où. Pépé est déposé sur une civière, emballé comme un poupon et chargé à l'arrière du véhicule. Je grimpe à sa suite, ai tout juste le temps de voir petite et grande cousines serrées l'une contre l'autre à l'entrée. Les portes se ferment, tout un tas de bips se mettent en branle en même temps que l'ambulance. Pépé n'a pas pipé mot. J'inspire une, deux fois, serre sa main qui dépasse de la couverture dans laquelle ils l'ont saucissonné.

« Ça va aller, nous rassure l'ambulancier. M. Creusot, Étienne, c'est bien ça ? Moi, c'est Axel. Vous êtes retraité, j'imagine ?

— J'étais cheminot, répond le vieux dans un chuintement qui ne lui est pas vraiment familier. Pis ma mère tenait un PN.

— PN ?

— Passage à niveau, le renseigné-je.

— Oh, une passion de mère en fils, alors ? C'est super, Étienne. Tenez, relevez un peu la tête, là, voilà, nickel. Et c'est votre petit-fils, donc ? Rémi ? Qu'est-ce qu'il fait de beau, dans la vie ? ajoute-t-il en branchant une énième fistrouille à l'aïeul.

— Des vidéos sur ioutube. Il est connu.

— Connu comme... attendez, ceux qui ont fait la vidéo à l'Élysée ? Avec Ultra Vomit ?

— Pas tant » me sens-je obligé de préciser.    

Pépé ferme alors les yeux et sa poigne mollit. Je me rapproche de lui, le cœur coincé quelque part coincé dans la gorge.

« C'est normal, ne vous en faites pas, répond l'urgentiste. Il est en état de choc. Vous êtes très proche de lui ? »

J'opine, aphone.

« J'ai quelques questions pour vous, reprend le fameux Axel après un léger silence ponctué d'un ou deux pimpons. Pas du genre hard au Trivial Pursuit, pas d'inquiétude.

— Je peux choisir la catégorie ?

— On va commencer par géographie : domicile de M. Creusot, par exemple. »