Io, frammento di buco nero, nessun ottimismo
Io, fetente scia di malessere e negligenza
Io, peso morto in un mondo che corre
Io, aborto di gioventù, perdigiorno
Io, sempre io
Non potevo che essere io
Senza una faccia,
Il cuore inaridito,
Gli obbiettivi strangolati
Mentre mi trascino in una società che mi rigetta.
Inetta creatura,
scarto di Vita.
Il futuro ha gli occhi cavi.
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ᒪᗩᑕᖇIᗰᗴ ᗪI ᒪᗴTTᗴᖇᗩTᑌᖇᗩ (Aprile 2022-Luglio 2023)
Poetry«ᴘᴇʀ ᴛᴇ, ᴄʜᴇ sᴇɪ ʙᴇʟʟᴀ ᴄᴏᴍᴇ ʟᴏ ᴇʀᴀ ᴀғʀᴏᴅɪᴛᴇ... ...ʟᴀᴅᴅᴏᴠᴇ ᴀғʀᴏᴅɪᴛᴇ ᴄʀᴇᴀ, ʟᴀ ᴛᴇsᴛᴀ ᴍᴏᴢᴢᴀᴛᴀ ᴅɪ ᴏʀғᴇᴏ ᴅɪsᴛʀᴜɢɢᴇ» Ho iniziato a scrivere poesie seriamente a 17 anni, proprio come Rimbaud, ma non credo sia un vanto. O forse questo non ha importanza, alla...
