Vuota bellezza postuma
Di un fiore reciso
Sangue pallido cola
Sulle dita assassine, annoiate, affranteVuota bellezza postuma
In un quadro di infelicità
Cade il pennello, schizza l'opaco colore
L'artista ammira quell'ultimo capolavoro prima di spirareNon c'è più tempo, lo sanno
Vuota la tavolozza, secca e incrostata
Bellezza che sfugge via nella
Postuma tela di un anonimo artista
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ᒪᗩᑕᖇIᗰᗴ ᗪI ᒪᗴTTᗴᖇᗩTᑌᖇᗩ (Aprile 2022-Luglio 2023)
Poetry«ᴘᴇʀ ᴛᴇ, ᴄʜᴇ sᴇɪ ʙᴇʟʟᴀ ᴄᴏᴍᴇ ʟᴏ ᴇʀᴀ ᴀғʀᴏᴅɪᴛᴇ... ...ʟᴀᴅᴅᴏᴠᴇ ᴀғʀᴏᴅɪᴛᴇ ᴄʀᴇᴀ, ʟᴀ ᴛᴇsᴛᴀ ᴍᴏᴢᴢᴀᴛᴀ ᴅɪ ᴏʀғᴇᴏ ᴅɪsᴛʀᴜɢɢᴇ» Ho iniziato a scrivere poesie seriamente a 17 anni, proprio come Rimbaud, ma non credo sia un vanto. O forse questo non ha importanza, alla...