phantom h.s (version française)

dix-sept

"Donne-moi le marteau, Jane."

Je soupire et sors l'outil, avant de le remettre à mon père qui se tient dangereusement sur un escabeau face au mur du couloir. Normalement, je ne dirais pas que être debout sur un escabeau à trois pieds est dangereux, mais avec mon père, on ne sait jamais.

Je le regarde loucher un œil fermé et soigneusement commencent à marteler le clou en fer dans le mur avec précision. Je suis assis sur le sol, mon menton dans mes paumes.

J'ai seulement conduit ma voiture à l'école. Littéralement, les deux seuls endroits où j'ai été toute la semaine est l'école et la maison, avec l'arrêt occasionnel au seul McDonald en ville pour des frites et une boisson.

Je sais que je ressemble à une adolescente pleurnicharde, mais c'est ce que je suis, et je ne m'inquiète pas. Je veux juste ma voiture pour que je puisse sortir de cette ancienne maison moisi et loin de mes parents ennuyeux.

Je suis un rayon de soleil, n'est-ce pas?

"Très bien, donne-moi la photo de nous devant l'Empire State Building."

Je plisse mon nez. "Je déteste cette image."

"Tu détestes toutes les photos. Passe la moi, s'il te plaît ".

Je soupire de façon spectaculaire et lui tends la photo encadrée. Il se penche légèrement vers l'arrière, les yeux plissés et redresse le châssis.

"Parfait," dit-il en souriant. Il se téléporte à moi. "Tu es chanceuse, tu as un père qui est si bon en décoration de maison."

"La chance," dis-je d'une voix monocorde.

Il ignore mon sarcasme, prendre un autre clou de sa poche et décend de l'échelle pour la déplacer sur le côté.

"Puis-je avoir mes clés de voiture?" Je gémis. "Ça fait une semaine. Et je n'ai rien fait de mal."

Il grogne. "Nous ne savons toujours pas où tu es allés."

"Je te l'ai dit, je suis allé faire un tour. J'avais besoin de me vider la tête.."

"Tu aurais pu le faire après l'école, et revenir à la maison avant le dîner."

"J'ai dit que j'étais désolé, d'accord? Puis-je s'il te plaît juste. "

Je suis coupé par le bruit de mon père qui martele le clou, mais un bruit étrange fait écho autour de nous- un claquement sec.

Nous regardons le mur.

"Que diable était-ce?" Mon père fronce les sourcils.

"Peut-être que tu as tapé dans un faisceau," dis-je.

"Non, ça n'aurait pas fait le même bruit." Il pose le marteau et appuie son oreille contre le mur, frappant légèrement. Il frappe puis plus fort, et le même bruit se répète, sauf un peu plus doux que la première fois.

"C'est creux," il déclare.

"Creux?"

"Ouai. Nous devrons accrocher le reste ces photos en bas. Eh bien, au moins nous en avons placée quelques-uns ici"

"Pourquoi est-ce creux ici?"

"Je ne sais pas, honnêtement. Peut-être que c'est juste un espace mort. Les maisons ont parfois, des fins structurelles."

Je regarde fixement le mur. "Hmm."

Mon père monte l'escabeau et prend sa boîte à outils, et plie l'échelle. "Ne t'inquiétes pas, il y a beaucoup d'autres endroits pour accrocher ça. Rejoins-moi en bas et nous terminerons."