𝐸𝑙 𝑝𝑜𝑑𝑒𝑟 𝑑𝑒𝑙 𝑑𝑜𝑙𝑜𝑟 [𝑆𝑒𝑣𝑚𝑖𝑜𝑛𝑒]

Capítulo 3🔹

Severus había permanecido de pie en su sala de estar horas después de que su indeseado invitado lo hubiera dejado. Permaneció de pie, mirando con desgana las llamas del fuego moribundo. Demasiado encerrado en sus propios pensamientos como para molestarse en reavivar las llamas. Después de todos estos años -musitó-, después de todos estos años tenía que ser ella quien lo buscara. Buscar su prisión perfecta, su prisión perfecta autoimpuesta.

Sus ojos se dirigieron brevemente a las estanterías que lo rodeaban mientras recordaba todos esos años atrás. Cómo había logrado una evasión tan perfecta de la realidad. La garganta le palpitó dolorosamente al recordar aquella noche y apenas resistió el impulso de frotarse la cicatriz tan desgastada. Respiró profundamente y se enderezó.

Cinco años atrás, desangrándose indefenso en la Casa de los gritos; había sentido la dulce dicha de la oscuridad y la luz que se arremolinaba a su alrededor. Recordaba tan claramente su rostro, sus ojos, haciéndole señas para que pasara a la otra vida. A un mundo lleno de paz y solaz por sus crímenes. Un lugar donde recibiría su juicio final. Aunque para su consternación, el juicio final nunca llegó.

Todavía podía oír los aullidos lejanos de los gritos de los que luchaban por sus vidas en la distancia, el olor del aire húmedo y rancio y la sensación de un dolor insuperable, que palpitaba en todo su ser. Era un maestro de pociones, después de todo; había estado preparado para el golpe de su "maestro". Había estado preparado durante años. Sabía que sus días estaban contados y, sin embargo, como un tonto, se había preparado en lugar de aceptar su destino.

Un profundo ceño fruncido delineaba el rostro del hombre curtido. Ahora estaba más delgado que antes, aunque no por ello poco saludable. Su cuerpo era delgado y esbelto, como era de esperar, aunque el color y la oscuridad habían desaparecido de su envejecido cuerpo. Ya no estaba de pie con una profunda sombra proyectada sobre sus rasgos. No, estaba de pie, bañado en la luz del fuego de la libertad. Sus ojos se volvieron hacia el fuego una vez más, observando cómo las llamas se aferraban desesperadamente a la vida. Como aquella noche. Igual que las muchas noches que siguieron a ese terrible día.

Su rostro se crispó ligeramente y ya no pudo evitar tocar la suave cicatriz descolorida que se escondía bajo su cuello. ¿Por qué se había librado? ¿Por qué su necesidad de estar siempre preparado había dado sus frutos? ¿Por qué se le había proporcionado tan voluntariamente este lugar, este lugar que no estaba destinado a traer paz y soledad a un hombre de su carácter? Sus ojos se volvieron lentamente hacia el manto. Las ornamentadas tallas captaron de repente su extremo interés, como si ellas mismas contuvieran todas las respuestas a las preguntas que había estado guardando durante años.

¿Por qué ella, de todos los que podrían haber acudido en su ayuda, por qué había sido ella; quién había hecho lo que había hecho? Pasó el dedo por uno de los grabados. Nadie se había enterado de ello. Simplemente sabían que se había activado el plan final, que sólo conocerían aquellos que tuvieran acceso a la propia mente maestra. Supuso que así fue como Minerva lo había encontrado esta noche. Cómo, después de todos estos años, su soledad había sido tan brutalmente interrumpida. Pero, ¿lo sabía ella? ¿Sabía Minerva quién lo había salvado realmente esa noche? ¿Que él, de hecho, fue salvado de la muerte no por sus propias manos, sino por las de otra persona?

Severus sintió que se le tensaba la mandíbula y exhaló con fuerza por la nariz. Durante años, se había dicho a sí mismo que no era cierto, que no se había salvado, sino que simplemente estaba viviendo una realidad alternativa, su propio infierno en la tierra creado personalmente; una penitencia por sus crímenes.