𝐸𝑙 𝑝𝑜𝑑𝑒𝑟 𝑑𝑒𝑙 𝑑𝑜𝑙𝑜𝑟 [𝑆𝑒𝑣𝑚𝑖𝑜𝑛𝑒]

Capítulo 1🔹

Cinco años, habían pasado cinco años desde la batalla de Hogwarts. Cinco años para que los alumnos que habían sufrido aquel día siguieran adelante con sus vidas. Para amar, para reír, para casarse. Cinco años desde aquel fatídico día que dejó a la bruja más brillante de su edad confinada en una cama del pabellón de daños por hechizos de San Mungo.

Hacía seis meses que Hermione no conseguía recibir una visita. Incluso a sus amigos más íntimos les resultaba demasiado doloroso seguir viendo su cuerpo consumido. Sus ojos, que habían brillado con tanta esperanza con cada visita, se habían apagado finalmente hasta convertirse en un dolor sordo. Una sensación de impotencia había descendido sobre sus hombros. Al parecer, los curanderos también habían desarrollado la misma sensación de presentimiento. Sin embargo, hoy era un día especial. Era un día que siempre garantizaba una visita. El suave chasquido de unos duros tacones sobre la fría piedra del suelo del hospital hizo que el sanador que lo atendía levantara la vista de sus historiales. Le dedicó una suave sonrisa a la alta figura y se levantó lentamente.

"¿Algún cambio?"

"Nada positivo, profesora". El sanador inclinó ligeramente la cabeza en señal de respeto.

La profesora exhaló lentamente por la nariz: "¿Alguna información nueva sobre su estado?" Hablaron mientras se dirigían al pasillo poco iluminado. Ya había pasado casi una hora de la hora de visita. El piso guardaba un silencio espeluznante debido a los numerosos encantos que mantenían los gritos torturados y las divagaciones imbéciles confinadas en las habitaciones.

"En realidad hemos querido probar algo nuevo que acaba de inventar un antiguo alumno suyo". El sanador dijo con una sonrisa triste, "Aunque no estamos seguros de los resultados que tendrá..." El sanador volvió los ojos hacia el frío pomo de la puerta que tenía en sus manos. Había hecho estos trabajos muchos años comprar aun así, la pérdida de la esperanza seguía pesando en su corazón.

"¿Qué estudiante era este?"

"El señor Malfoy". El tono del sanador insinuaba su propia sorpresa.

La habitación estaba limpia y nítida, como todo lo demás en el hospital. Un pequeño tocador en la pared más alejada contenía tarjetas de buenos deseos de hace años y golosinas en mal estado de los involuntarios. Junto a la cama había una vieja silla que parecía tan poco utilizada como el resto. En el centro de la habitación había una cama blanca de cuatro postes de hierro con un marco que apenas podía identificarse.

El tiempo había hecho mella en su ocupante. El largo y hermoso cabello de Hermione era de un color castaño ceniciento atado con fuerza en una trenza que había crecido tanto que, de hecho, caía ligeramente sobre el lado de la cama. Su rostro mantenía una permanente mirada de concentración, incluso cuando dormía parecía que se concentraba en un complejo problema. Las líneas que tenía se habían vuelto demacradas a medida que perdía más y más peso. Sus brazos descansaban a los lados sobre la cubierta, sus dedos eran largos y casi esqueléticos; se movían de vez en cuando como si pasaran las páginas de un libro. Su pecho subía y bajaba lentamente. Aunque sería difícil llamarla mujer, incluso a su edad. Los efectos de la maldición habían deteriorado todas las formas corporales, excepto las más vitales. La bata de hospital azul bígaro se veía bien sobredimensionada contra las sábanas.

"Se está consumiendo". Había una severidad y una acusación aguda en su tono.

El sanador inclinó tristemente la cabeza: "Ha progresado bastante rápido estos últimos meses, profesora McGonagall. Hemos intentado todo lo que se nos ha ocurrido". Su tono bajó, suplicando casi desesperadamente: "También ha habido otras cosas menores".