Recorren pasillos interminables. Ella sólo siente sus pies volando sobre el suelo, viendo el camino abierto. No puede creer que hayan logrado desmantelar a sus Exterminadores tan rápido, pero aún hay una salida. Tiene que llegar hasta ella, no puede perder esta oportunidad. No con todas las arañas bajo un mismo techo.
Él no sabe por dónde va, y mucho menos por dónde volver. Pero no pone atención en ello. Lo único que le importa en este momento es lograr pisarle los talones a la de gris. Darle caza antes de que se vuelva a escapar de entre sus manos. "Hoy no."
De pronto, los corredores de un impoluto blanco artificial son sustituidos por azuladas vidrieras que ocupan toda la pared; una cristalera que filtra de forma un tanto opaca el paso de la tenue luz del atardecer. El exterior de la ciudad puede vislumbrase a modo de espesas siluetas negras recortadas que se extienden en la lejanía, muy por debajo de sus pies. Desde este punto de vista, Battery City parece más bien un cementerio eléctrico; una enorme lápida colocada sobre los restos de lo que mucho tiempo atrás pudo considerarse una verdadera ciudad. Aunque ni siquiera en aquellos tiempos se la llamaba como tal.
Al final, ambos llegan hasta una sala sorprendentemente amplia; un despacho cubierto totalmente por cristaleras que no reflejan más que metal, cristales y rayos de luz. Está el típico escritorio de esmalte blanco coronando el centro de la estancia, numerosas plicas situadas a lo largo de la pared que reflejan finos e inquietos haz de luces blancos y posters llenos de gráficos y anuncios de BL/ind. La intuición le dice que Destroya ha huido hasta su propio despacho. El por qué es un misterio. La mujer, con los tacones fallándole en esta situación, se abalanza sobre la mesa, rebuscando entre los cajones con insistencia. Mientras el Killjoy se planta en el centro de la sala con determinación, saca a la luz un mando a distancia de un brillante color negro, apuntando al Killjoy directamente con él.
"¡Quieto!" Le grita con firmeza. Tiene varios mechones de su pelo en el sitio equivocado, los dientes rechinando. "¡Un paso más y lo lamentarás!"
Poison se detiene justo en el centro, permaneciendo sobre la moqueta blanca, en la que hay dibujada la enorme carita sonriente de BL. Escondiendo la pistola detrás de él.
"Si dejas que apriete este botón," No se sabe muy bien cuál, "el suelo que estás pisando se verá reducido a cenizas. Toda la base no será más que un cúmulo de escombros."
"Es un farol." Replica el otro con el semblante serio. "Al menos mientras tú también estés aquí."
"¡Tú no sabes qué es BL/ind!" Le espeta de repente, haciéndose daño en las cuerdas vocales. "¡Nunca lo habéis entendido! ¡Ni tú ni nadie! Desde que tú y el resto de esos niñatos de colores comenzasteis a interponeros en nuestro camino, he ido diseñando un millar de formas para acabar con todo ello. Lo más adecuado hubiera sido accionarlo desde la distancia, pero situaciones desesperadas..." Gruñe mientras aferra el mando hacia sí. "Requieren medidas desesperadas."
"¡Estáis todos como putas cabras!" Salta el pelirrojo, alucinando en colores. Pensando en todos los explosivos que ahora mismo habrá escondidos debajo de los cimientos, temblando con nerviosismo.
Y la única bomba que les preocupaba era la que ellos mismos iban a hacer explotar...
"¡Lo dice un hombre con complejo de Peter Pan!" Su tono de voz comienza a sonar desesperado, un poco atolondrado quizá. Se atropella con sus propias palabras, pero el pulso lo sigue manteniendo firme. "Y todo bajo las bases de la verdad y la creatividad. Menuda pérdida de tiempo. Una patraña que os inventasteis para traer esperanza a la gente, y por la que incontables inocentes han muerto."
"Al menos sigue siendo mejor que erguir un imperio sobre las bases de la mentira y el orden." Contrarresta con el mismo tono sátiro. "¡Controlando sentimientos con píldoras y convirtiendo en polvo al todo el que se opusiera en vuestro camino!"
Tiene que ser una broma. Todo esto lo es. Siempre lo ha sido.
Destroya sonríe, negando con la cabeza. "Pero gracias a eso el mundo es ahora perfecto."
"¡El mundo no tiene que ser perfecto!" Exclama el pelirrojo de forma un tanto violenta, sintiéndose como si le estuviese hablando a una pared de hormigón. "Tiene que ser sincero, justo. Un mundo al que dé miedo enfrentarse, pero que tenga la posibilidad de mejorar. Un mundo auténtico. No más secretos, no más mentiras enmascaradas..."
Entonces se arranca con fuerza el antifaz del rostro, rompiendo la goma con un sonoro latigazo y tirándolo sobre el suelo, justo encima de la sonrisa del logo. Dejándose ver por primera vez. Al mismo tiempo saca la pistola, apuntando el cañón hacia Destroya con más firmeza de la que se creyó capaz. "No más huidas. No más escondites, ni miedo. Cara a cara, como debió ser desde el principio."
Pero Destroya no realiza movimiento alguno. No parece asustada, ni inquieta. De hecho, su faz tiene un aspecto plácido. Simplemente, empieza a negar con la cabeza. "Tú tenías un brillante futuro..." Lamenta la mujer, recordando viejos tiempos. "Contigo, todo hubiera sido muy distinto. Eras feliz, si mal no recuerdo. Tenías un propósito, un objetivo... ¿No era eso lo que buscabas? Juntos... nos completábamos, ¿recuerdas? Habríamos sido capaces de tantas cosas... ¡El mundo iba a ser nuestro...! ¿Por qué lo echaste todo a perder? ¿Qué te hizo cambiar de opinión?"
Suena el chasquido del seguro del arma siendo retirado. "Maduré."
La Eco parece no saber cómo reaccionar ante sus palabras. Parece estar cavilándolas profundamente. Quizá no esté pensando en nada en absoluto. Quizá sólo recuerde. "Debí haberte matado aquel día. A todos vosotros... ¿Eres consciente de todo el sudor que he tenido que gastar para llegar hasta donde estoy? ¡Sólo quería un mundo ideal, seguro! ¿Cuál ha sido mi crimen en realidad? ¿Qué tiene de malo eso?" Inquiere, elevando el tono de voz. "¡¿Qué tiene de malo un mundo perfecto?!"
Es muy sencillo. Al menos en la mente del Killjoy. Siempre lo fue. "En que la perfección no existe."
Destroya suelta una furiosa carcajada. "¡No entendéis nada! ¡No podéis cambiar el futuro! ¡No podéis cambiar nada! Gracias a mí, ahora sois los enemigos públicos número uno. No conseguiréis más que odio por todas partes, incluso de los vuestros, de aquellos a los que juráis proteger y defender; os aniquilarán. Os destruirán. Adelante, acaba conmigo si es lo que quieres. Si caigo, caeréis todos conmigo. No me importa, ya no. Alguien me relevará, BL/ind volverá a ser lo que era antes. Igual de majestuoso, de imponente, de terrorífico... Nada va a cambiar. ¿De verdad estáis dispuestos a sacrificaros por una ciudad que no os acepta? Adelante, dispara. Atraviésame el pecho cuantas veces quieras... Ya sabes cuál es el precio a pagar. "
Poison traga saliva, notando la boca seca. El aire le llega con dificultad a los pulmones, viéndose obligado a respirar con más fuerza. La mano le suda ligeramente, pero se mantiene firme, apuntando hacia Destroya.
"Nosotros seguiremos sonriendo... y vosotros seguiréis corriendo."
Pero, antes de apretar el gatillo, una inesperada voz resuena en alguna parte de su interior. Le dice que se tome un respiro, que mire la situación desde otra perspectiva. Que mire a su alrededor. Súbitamente, un pequeño espasmo dentro de su pecho le hace cambiar de idea. Le hace ver cosas que hasta el momento le habían parecido invisibles. Se ve a sí mismo, y se repele. ¿Qué demonios está haciendo?
"No pienso darte el honor." Pacta firmemente.
Y para el asombro de la Eco, retira el arma hacia sí, bajando el brazo por completo.
"¿Pero qué haces?" Le grita Destroya, sin creer lo que está viendo con sus ojos. "¿Por qué no lo haces? Sé que lo deseas, Poison, lo llevas deseando toda la vida. ¿No es esto por lo que tanto habéis luchado? ¡He matado y torturado a todos tus amigos! ¡Te he matado incluso a ti! ¡Y volvería a hacerlo...! ¿Por qué no te vengas?"
"No necesito tu venganza ni tu sangre corriendo por el suelo." Declara con suma tranquilidad. "La energía contaminada que corría por la ciudad se ha detenido. Ya está, no hay más por lo que luchar. Todo Exterminador ha caído, Yashiro. BL/ind ya no tiene nada con lo que luchar. Esto es lo que los Killjoys buscábamos, lo que de verdad buscábamos; no muertes, ni guerras, ni batallas por diversión... sino justicia, libertad. Descontaminar la ciudad. La fiesta se ha acabado... Ahora podemos volver a casa."
Pero Destroya, que parece preferir acabar la disputa con algo más que palabras, se separa del escritorio, colocándose frente a un panel de cristal. Su silueta queda recortada de forma tétrica con los débiles rayos de luz. Su mano alzada no indica nada bueno. "¡Esto está muy lejos de acabar, Killjoy!" Proclama, refiriéndose al mando a distancia al que le está clavando las uñas. "Si así es cómo lo quieres, ¡que así sea...!"
Pero nada más acabar la frase, un estruendo corta el aire de la habitación como un cuchillo. Una bala cruza la sala, atravesando la mano de Destroya, rompiéndola en pedazos, en esquirlas. El aparato cae peligrosamente al suelo, pero no parece accionar nada.
"Se acabó el baile." Sentencia el Killjoy con el cañón aún humeante.
Y entonces cierra el conflicto poniendo el seguro, tirando el arma sobre el suelo, a medio camino entre los dos asaltantes. Un empate. No hay motivos por los que derramar más sangre. O, en este caso, más cristales. La lucha se ha acabado. El fin de la guerra ha llegado.
"Dices que los Killjoys caeremos ante el odio de la gente..." Formula el pelirrojo sin titubear. "Que no nos aceptarán, que no nos comprenderán. No nos importa, ya estamos acostumbrados... Pero ya veremos a quién van a linchar cuando descubran la verdad..." La verdad, esa gran meta. Esa regla de oro que todo el mundo pareció olvidar. Lo que todo el mundo merece saber. "Nada dura para siempre, y mucho menos una mentira."
Destroya, sujetándose el brazo con la otra mano, suspira entre lágrimas, tanto por el dolor como por la presión de incapacidad que la situación ejerce sobre ella. Mira ansiosamente toda la habitación, buscando un punto de huida, una solución. Lo que sea, cualquier cosa menos la derrota. La humillación. Cualquier destino menos el fracaso. No es esto para lo que se había preparado. No es esto lo que había planeado. No es... perfecto. Así sus ojos reparan en la moqueta. De un rápido movimiento, recoge la pistola de Charlie del suelo.
Poison se echa hacia delante en un acto reflejo. No llegando a tiempo. El cañón ya está debajo de su mentón.
"Saludaré a tus amigos en el infierno."
Su dedo se enzarza en el gatillo. Lo aprieta.
Su cabeza revienta en un montón de azuladas esquirlas de cristal. Brillantes, frágiles, casi bellas que se desperdigan en todas direcciones sobre la habitación. Por la fuerza del impacto, su cuerpo cae rendido hacia atrás, atravesando la ventana como si se tratase de una cortina de agua, mezclándose entre montones de vidrios afilados. Se desprende hacia el vacío, alumbrada por los últimos destellos del atardecer que se filtran a través de los rascacielos de la ciudad. Cayendo sobre la lápida que ella misma ayudó a construir. Sobre todo su trabajo. Su vida. Casi se puede ver su cuerpo descendiendo a cámara lenta, piso, tras piso, tras piso... Pensamiento tras pensamiento. Al final, impacta de forma violenta contra el suelo, convirtiéndose al instante en no más que simples cascotes de cristal esparcidos por el pavimento como nieve por Navidad. Es difícil diferenciarlos.
Poison observa atónito la escena asomado al agujero, no esperándose para nada esta clase de final. A sus espaldas, escucha la oportuna llegada de Chemical, Jet y Gunner, quienes se detienen en el umbral de la puerta nada más ver los restos de la pelea.
El pelirrojo gira la cabeza por encima del hombro, con el rostro asombrado, ligeramente compungido. Las bocas de los otros caen hacia el suelo en cuanto logran deducir lo que ha podido pasar. Por mucho que el pelirrojo lo intente, nadie se va a creer que aquella Eco decidió quitarse la vida antes de que la cogieran viva. Que él no apretó el gatillo que marcó el punto final. Nadie lo va a creer. A los ojos de sus compañeros quedará como un héroe; el salvador que todos buscaban y al que todos estaban dispuestos a seguir hasta el final de los tiempos. Para otros, un asesino. A pesar de que no sea ninguno de los dos. A veces nadie oculta la verdad. A veces simplemente se cambia, se transforma. Pero, por lo menos, sabe que su conciencia quedará tranquila, que su cabeza podrá dormir plácidamente por primera vez en años. Lo que importa ahora, es que él sabe que no se convirtió en su enemigo, que demostró valer algo más.
Ser algo más.
"Hora de volver a casa."