Black Bag [Terminé]

10. Colère noire

L'existence d'Émilie ne revient à l'esprit du capitaine-commandant Meyer que deux mois après leur rencontre. Mais si: Émilie... Vous savez. Celle qui aurait pu péter la gueule de Biture. Celle qui a échappé au collectif, mais pas au viol.

Assis à son bureau de service dans l'aile jouxtant la redoutable prison d'interrogatoires couverte par son secteur, il examine les dossiers et courriers du jour.

Un simple papier parmi tant d'autres le pique d'un nom qui lui évoque aussitôt la vision de jambes parfaites. Bandantes. Une tiédeur plaisante parcourt son aine. Jusqu'à ce que la teneur de la communication diffuse en lui une bouffée de colère noire. Elle l'irradie violemment depuis le sternum et crispe tous ses muscles jusqu'à les tétaniser durant une seconde. Ses dents qui crissent les unes sur les autres font trembler l'aspirant Calvas qui attend d'être congédié (et regrette amèrement d'être le porteur de la paperasse).

Même lorsqu'il a appris le dépeçage de Biture (déclaré déserteur à l'instance de sa hiérarchie), Phil ne s'est senti que spolié de ses espoirs vengeurs. Certainement pas aussi outragé qu'il l'est en ce moment.

La feuille entre les doigts, il se lève. L'aura menaçante dont il irradie écrase Sava sous sa masse implacable. « Annulez mon inspection de la prison, aspirant, gronde-t-il en installant son képi par automatisme. Repoussez tous mes rendez-vous de l'après-midi.

— Oui, mon capitaine, couine l'homme. Dois-je rediriger vos appels sur votre téléphone?

— Non. Je ne suis là pour personne.

— Bien, mon capitaine. »

Il enfile sa veste olive foncée et quitte aussitôt le bureau de la démarche de l'homme en chasse, la rage au ventre.

« Capitaine? s'inquiète son second en le voyant débouler aux Renseignements pour sortir.

— Si vous avez un rapport à faire, adjudant, ce sera en route... »

Stim' lui emboîte le pas, mais se tait: pour la première fois, il se dit que le capitaine ne l'écoutera pas du tout.

✴

Les badauds se retournent sur Phil lorsqu'il quitte sa voiture en bordure de la zone 6, devant un immeuble qui devrait être classé insalubre depuis cinq ans. Il lève les yeux sur les étages en attachant le boutonnage de sa veste. Un automatisme.

Sa tenue d'inspection officielle impeccablement mise, comprenant cravate, gallons, gants blancs, képi, barrettes et insignes de collet, fait son effet dans le voisinage. Un effet qu'il ne supporterait pas en temps normal. Ce n'est pas un temps normal. En temps normal, il ne serait pas dans l'état où il pourrait exploser les portes sur son passage.

Il ne prend absolument pas compte de son second qui le suit docilement dans la perplexité. Stim' ne serait pas là que ça ne changerait rien pour lui. Et pour une fois, l'adjudant ne cherche pas son attention courroucée. Il ferme sa grande gueule!

Phil se contient pour sonner sagement à la série de boutons au pied de l'édifice. Pas de réponse. Sonne à nouveau. Il patiente... et s'impatiente. Y'a un moment, faut arrêter de se foutre de sa gueule! Il prend la poignée de la porte d'entrée, la soulève violemment et donne un bref coup près du chambranle. Le battant craque et s'ouvre.

Il ne perd pas de temps à chercher l'ascenseur. S'il l'avait fait, il aurait été un peu plus irrité de le trouver hors service. Il monte directement quatre à quatre les escaliers de secours, trouve la porte du 3C, et cogne le battant de son poing serré. Stim' croise les bras dans le couloir, garde les arrières, tandis que son supérieur fulmine à des mètres à la ronde.