No mundo de Vincent, apenas três coisas realmente importam: Florence, Florence e Florence.
Ainda quando é dia e seus olhos permanecem abertos, o garoto sonha com o momento em que a belíssima jovem lhe dará a atenção que tanto deseja. Com o cair da...
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No dia seguinte, quando pensei que estaria livre de qualquer tipo de provocação, tive de ir para a escola e enfrentar Doug Assustador Calliêr. Ele é um garoto grande e forte, cabelos alaranjados e uma determinação inigualável quando o assunto é fazer a professora chorar.
Se mamãe soubesse metade do que acontece aqui, permitiria que eu ficasse em casa, longe dos olhares inquietantes e palavreados novos que aprendo diariamente com meus coleguinhas de classe.
A verdade é que eu não gosto de ninguém.
— Vincent?
— Sim, Sra. Monroe? — desvio a atenção dos meus lápis de cor.
— Poderia abandonar o seu desenho e se juntar a nós na leitura? — sinto meu rosto queimar. — Oh, não me leve a mal! O seu desenho está lindo, eu adorei a ovelha.
Encaro as linhas que eu mesmo havia traçado e franzo o cenho. Não havia ovelha alguma ali. Dentre as poucas habilidades que tenho, desenhar nunca foi realmente uma delas, mas ainda assim eu tento. É divertido misturar as cores, sujar as mãos de tinta e dar vida ao desenho.
— Você não desenhou uma ovelha, desenhou? — me viro para trás, encarando a garota de cabelo castanho claro, quase dourado.
Se tem uma coisa que não falha nunca, esta coisa é a minha memória. Eu nunca havia visto esta garota antes, e não compreendia o motivo de seu sorriso fácil. Será que ela me conhece? Será que já brincamos juntos em algum parquinho da cidade? Será que o meu rosto está sujo de tinta?
— Eu desenhei sim. — protesto. — Não está vendo? Ela é rosada e rechonchuda, parece um algodão doce, mas é uma ovelha.
— Não existe ovelha cor de rosa, Vincent. — como ela sabe o meu nome? — O seu nome é este, não é? — ela batuca os dedos na mesa. — A professora te chamou assim.
— Qual é o seu nome? — não gosto de ficar para trás, e só pelo fato de ela saber o meu nome e eu não saber o dela, já me sinto preso à linha de partida, penso. — É aluna nova?
— Noora. — ela estende a mão pequena, mas eu não a aperto. — Decidiram exterminar de vez a turma C. — percebendo que não apertarei sua mão, ela recolhe o braço aos poucos. — Eu era da turma C.
— Sinto muito.
Na verdade, não sinto, mas mamãe disse que é legal confortar as pessoas quando elas estão sofrendo.
— Eu não sinto. — ela brinca com as próprias sobrancelhas, levantando as duas. — Acredita que cortaram o meu cabelo?
Desde que nasci, nunca consegui compreender essa fissura que as garotas possuem com seus cabelos. É apenas cabelo, não? Cresce com o tempo.
— Por que? — bufo impaciente, tentando demonstrar o mínimo de interesse.
— Porque disseram que ele era muito armado. — ela mordisca o lábio superior. — Eu nunca mais sentei na frente desde então.
