Walking red flag | Yeongyu

18

—Me preguntaba si podría dárselos. Por mí mismo.

Ella me estudia, inclina la cabeza, ve con los ojos y su comprensión se refleja en todo su rostro.

—¿Yeonjun?

Dejé escapar un suspiro.

—¿Te habló de mí?

Ella niega con la cabeza.

—Es un cabrónastuto. Julie me dijo. —Sus ojos se arrugan cuando sonríe y mirahacia atrás—. Te llevaré a su habitación. Si te pide que te vayas, tienesque irte. ¿Entendido?

—Entendido —estoy de acuerdo, aún más nervioso ahora que ella me está dejando entrar.

Me quito los zapatos dentro de la puerta principal y sigo a esta mujer por el pasillo, sin siquiera saber su nombre. Ella no me mira, pero llama a una puerta cerrada y habla a través de ella.

—BeomIE, Yeonjun está aquí.

Él va a entrar, ¿vale? No hay respuesta.

—Le prepararé algo de comer. Estaré en la cocina si necesitas algo, cariño. Gracie — se presenta.

—Gracias.

Cuando ella se va, vuelvo a llamar suavemente y luego respiro profundamente mientras abro la puerta, sin estar completamente seguro de dónde estoy entrando. La habitación es pequeña y está desordenada y contiene los mismos libros y tazas anilladas que su dormitorio. Líneas de muebles antiguos, todos hechos con el mismo tono de madera. Estanterías, escritorio, cómodas y mesitas de noche a juego con la estructura de la cama. Beomgyu está tumbado en la cama, de espaldas a mí, y no hace ademán de darse la vuelta. Cierro la puerta detrás de mí y me quedo aquí como un idiota.

—Oye —le digo a su espalda—. Te traje algunos deberes de Julie. Lamento haber venido aquí, solo... quería verte. —Puede que esté dormido, pero de todos modos se siente bien hablar con él.

Él no responde, pero sus piernas se mueven debajo de la manta. Sus vasos están en la mesa al lado de su cama, junto a un plato de almuerzo sin comer. Ni siquiera le ha dado un mordisco al sándwich.

—Te extrañé estos últimos días, Beomgyu.

—Vete, Yeonjun. —Su voz es muy débil.

Joder, qué alivio. Está vivo. Aunque su voz no suena como suele sonar. Su tía me dijo que tenía que irme si él me lo pedía, pero tal vez pueda sentarme aquí unos minutos. Saco la silla de su escritorio, me siento y juego con los papeles que tengo en la mano.

—¿Estás bien?

—No quiero verte ahora.

Arriesgándome y sin saber si tengo razón o no, digo:

—Sí, quieres verme. Simplemente no quieres que yo te vea. Te daré la espalda.

Me giro y enfrento a su escritorio y a la pared, colocando las tareas encima. Lo oigo moverse, pero no me atrevo a girarme para mirarlo. Después de unos momentos, hace una mueca audible, algo que amenaza mi capacidad de mirar a la pared, y luego deja de moverse. Esto es muy incómodo, pero no quiero estar en ningún otro lugar.

Leí el artículo que estaba encima de la pila y vi que el tema de debate surgía en una de sus clases.

—Un ladrón, una persona con cáncer, un niño y un adolescente que hace bullying. Si uno de ellos tiene que morir, ¿quién debería ser? —leí la pregunta en voz alta—. Ya que no estás de humor para hablar, simplemente divagaré todos mis pensamientos, ¿vale?

No hay respuesta.

—Desde el punto de vista de la sociedad, el ladrón debería morir, ¿no? Si es solo un ladrón, entonces no contribuye mucho a la sociedad más que corromperla. Pero tal vez desde el punto de vista de la sobrecargada industria médica, la persona con cáncer debería ser la que debería morir. De esa manera, dejarían de forzar el sistema sin ninguna esperanza. Un niño nunca merece morir, pero eso reduciría su huella económica y eliminaría las posibilidades de que crezca y se convierta en una mala persona. ¿El adolescente que hace bullying? —joder, no lo sé. Estoy diciendo tonterías con la esperanza de atraerlo a un debate—. Los bullies son simplemente unos imbéciles, por lo que él podría morir.