𝐌𝐈𝐋𝐋𝐈𝐎𝐍 𝐃𝐎𝐋𝐋𝐀𝐑 𝐌𝐀𝐍 | ❝Siempre hay encanto en lo prohibido, ¿no, amor?.❞
「 𝐌𝐢𝐜𝐡𝐚𝐞𝐥 𝐆𝐫𝐚𝐲 • 𝐏𝐞𝐚𝐤𝐲 𝐁𝐥𝐢𝐧𝐝𝐞𝐫𝐬 」
michael gray x oc.
historia traducida al español.
créditos a s...
Un destello de luces iluminó el cielo violentamente mientras el estruendo de los tambores de la nube sonaba intensamente, haciendo que los marcos de fotos y la porcelana tartamudearan. Incluso la Torre Eiffel, tan tenue en el telón de fondo, parecía un esqueleto destrozado contra el lúgubre telón de fondo, retorciéndose apenas entre una densa e inquietante niebla. La lluvia golpeaba contra el cristal frío frente a Valentine, que permanecía inmóvil, con los ojos tormentosos recorriendo el cielo oscuro.
Observó como el fuerte viento levantaba las hojas y la ropa que quedaba varada en el balcón, azotada por las ráfagas antes de ser empujada contra las puertas francesas del apartamento, abriéndolas con fuerza. El viento lamió sus mejillas mientras miraba por las puertas, ignorando los ruidosos traqueteos y el daño que estaban infligiendo en la casa. Valentine se había acostumbrado a los arrebatos salvajes de Jean cuando estaba borracho, creando una rutina de sus propios hábitos brutales.
La semana pasada, había roto un collar que le había regalado su abuela. Se había estrellado bajo su pesada bota.
—¡Valentine!
El grito de su nombre, pronto se dio cuenta, era siempre una señal de lo que vendría.
Jean Pierre entró a trompicones en la habitación y se aferró a los muebles para evitar que se cayera. Con ojos fatigados y borrachos, la miró con una sonrisa inquietante antes de tambalearse hacia ella.
Valentine se mantuvo erguida con la barbilla inclinada lejos de él, se negó a estremecerse. Con firmeza, agarró su rostro, exigiéndole en silencio que lo mirara a los ojos. Valentine se resistió y dejó escapar un grito ahogado al darse cuenta de que lo había desafiado y comenzó a avanzar de nuevo.
—Eres mi puta esposa—dijo, arrastrando las palabras, como si fuera una especie de excusa.
Jean avanzó hacia ella una vez más, acercándose demasiado, él la agarró con fuerza por los brazos y la sacudió, empujándola contra la pared. La huella de una mano se grabaría en su piel, sin duda, tal como había sucedido antes. Valentine lo obligó a retroceder, levantando su mano para golpearlo en la cara, los anillos dorados que descansaban sobre sus delgados dedos, cortaron su piel. Él rugió, lanzándose hacia ella, pero se agarró por sí mismo, enviándolo a caer contra el armario de roble.
Jean-Pierre se puso de pie, su rostro enrojecido por la ira y los dientes al descubierto con saña, pero las manos de Valentine ya se habían metido rápidamente en el bolsillo oculto en el interior de su chaqueta. Las puertas francesas chocaban contra las delicadas paredes detrás de ella, lo que se sumaba a la cacofonía de choques que acechaban detrás de las nubes de tormenta que se avecinaban. El viento la azotó, retorciéndola desordenadamente y empujándola hacia su cara. Qué ruido. Como una manta en la noche oscura. Jean Pierre se puso de pie una vez más antes de pisar fuerte hacia ella, con el doble de ira y odio. Levantó la mano, pero fue demasiado lento, ya que Valentine había sacado la pistola de su bolsillo y le había apuntado directamente a la frente.
El hombre ignoraba la verdadera naturaleza de su esposa, ya que nunca se habían dicho más de cincuenta palabras, por lo que se rió con picardía y comenzó a levantar las manos.
—Tú eres mi esposa.
Repitió, usándolo como un intento de mostrar una autoridad que no tenía.
El agua de lluvia comenzó a filtrarse en la habitación desde el balcón y se amontonó alrededor de sus zapatos caros. Ella le escupió, antes de dudar un poco. Jean Pierre rugió de ira, casi reprimiendo una risa, mientras movía sus manos para agarrar tanto su rostro como sus muñecas ya magulladas. Pero cuando vio la sonrisa mortal que se abría paso en su rostro y sus dedos temblorosos apretaron el gatillo, viendo como la bala tartamudeaba nerviosamente por el aire y se plantaba en su pecho. El cuerpo de Jean pareció golpear el suelo a cámara lenta.
Finalmente se quedó en silencio, con los ojos muy abiertos en estado de shock mientras su cabeza se apoyaba en las tablas mojadas.
Valentine jadeó por un segundo, alcanzó nuevamente la pistola que había caído al suelo. Y luego se quedó quieta. Una estatua en el suelo, fría como una piedra.
Libertad.
Esa era la única forma en que la obtendría.
Sin embargo, ¿por qué se sentía tan vacía?
La sensación se apoderó de su estómago, tuvo que desplomarse, aterrizando de rodillas. Valentine se arrastró hacia adelante, las piernas resbalando por la lluvia manchada de sangre que se deslizaba por el suelo. Sus manos se deslizaron hacia su rostro, aferrándose a él, mirando fijamente a sus ojos.
Ella gritó.
Un chillido horrible y alarmante que rompió el silencio humano que se extendía por la habitación, hasta la gente de abajo.
