The Auction

Capitolo 23.

Non c'era niente da fare per questo. Doveva solo sperare per il meglio.

Fece scattare la sua bacchetta ed evocò una sedia vicino alla porta. "Siediti."

Il calderone si trasformò in un rosa gomma da masticare. Elencò gli ingredienti nella sua testa, cercando di spiegare il colore.

"Quando hai fatto questo per Pansy, hai girato undici volte in senso orario? O tredici volte in senso antiorario?"

Poi qualcosa cambiò. Il colore divenne un rosa pallido. Così vicino adesso. Prese la Radigorda. 

"Non puoi usarlo."

La sua testa scattò. Lo stipite della porta ora lo stava sostenendo, con la schiena appoggiata contro di esso e le ginocchia deboli sotto di lui. I suoi occhi erano stretti e chiusi.

"Che cosa?"

"La Radigorda contrasterà i gusci di Ashwinder, negando e quindi annullando gli effetti." Fece un respiro tremante. "Devi usare la corteccia di salice."

Il cuore le batteva nel petto fino a farle male le costole. La corteccia di salice doveva essere aggiunta a temperatura ambiente e i suoi effetti venivano rilasciati correttamente solo se veniva portata lentamente e gradualmente a ebollizione. Altri quindici minuti, almeno. Facendosi coraggio, scacciò le fiamme, evocò la corteccia di salice e iniziò a spezzarla in pezzi delle dimensioni di un'unghia.

"Mi dispiace" disse lei intontita. "Avrei dovuto iniziare con la corteccia. Ci vorrà un po' di più. Dovresti... dovresti sederti."

Per caso lo guardò mentre si adagiava rigidamente sulla sedia che aveva evocato. Era umido e arrossato, una goccia di sudore gli colava lungo la tempia. Incapace né di guardarlo né di stare ferma, iniziò a chiarire la sua postazione, sfrecciando per la stanza e mettendo via le cose a mano.

Cinque minuti atroci dopo, la pozione era abbastanza fresca. Spruzzò la corteccia di salice nel calderone e accese le fiamme, mordendosi l'interno della guancia mentre aspettava.

Rimase tranquillo e immobile per i successivi dieci minuti mentre Hermione lavorava, regolando la temperatura mentre scrutava nel calderone. Se non avesse visto il suo petto alzarsi e abbassarsi con la coda dell'occhio, avrebbe pensato che fosse catatonico.

"Come ti senti?" Nessuna risposta. Si asciugò la fronte, poi allontanò il fumo con un gesto. "Posso prepararti qualcosa per la concentrazione..."

"Smettila di parlare" morse. I suoi occhi saettarono su di lui. La fissò cupamente, il sudore gli colava dalle tempie. "La tua voce-"

Distolse lo sguardo da lei. Lei annuì, ignorando apertamente il modo in cui si era sistemato nei pantaloni. Continuò a versare l'olio di ricino nel calderone, un cucchiaino ogni dieci mescolate.

"Smettila di morderti il ​​labbro" ringhiò la sua voce.

Saltò. "Scusa. Non avevo capito..."

Si lasciò cadere la testa tra le mani e gemette. "Quanto tempo ancora?"

"Non molto."

Inciampò dalla sedia, alzandosi per premere la schiena contro le pietre fredde. Si tirò la camicia, sventolandosi con la stoffa, e i suoi occhi scivolarono di nuovo su di lei.

Il suo battito cardiaco sussultò mentre sbatteva le palpebre, raddoppiando i suoi sforzi. Poteva sentirlo fissarsi le mani mentre lavorava, facendole tremare le dita e il coltello scivoloso nella sua presa.

Il calderone ribollì in un blu intenso non appena aggiunse le radici di margherita schiacciate, la consistenza esattamente giusta. Doveva solo aspettare altri cinque minuti perché cuocesse a fuoco lento.