𝐎𝐧𝐞 𝐬𝐡𝐨𝐭'𝐬 𝐝𝐨 𝐓𝐢𝐦𝐨𝐭𝐡é𝐞 𝐂𝐡𝐚𝐥𝐚𝐦𝐞𝐭

🗝𝚃𝚑𝚎 𝚍𝚎𝚊𝚝𝚑 𝚍𝚘 𝚞𝚜 𝚙𝚊𝚛𝚝

"Sim." Ela sussurrou no ouvido de Timothée, a respiração quente fazendo todo o seu corpo formigar; ela cheirava bem, como um dia quente de verão, e Timmy poderia dizer que ela era linda, mas o véu branco espesso o impedia de admirar de verdade a obra de arte que tinha certeza de que estava diante dele. Ele tentou estender a mão e tocá-la, puxar o véu para que pudesse ver a beleza que ele podia sentir irradiando de sua pele brilhante, mas suas mãos nunca tocaram sua pele macia, em vez disso a atravessaram; ele estendeu a mão novamente, mas desta vez a garota estava mais longe, o longo vestido branco se transformando em um vermelho carmesim enquanto ela gritava seu nome; ele tentou correr para ela, mas seus pés nunca saíram do local em que estavam tão firmemente plantados. Seu coração parou quando a garota puxou o véu para revelar seu belo rosto contorcido de dor, lágrimas escorrendo por suas bochechas rosadas, lábios continuando a gritar o nome de Timothée como se ele fosse o único causando a dor; a dor que ele gostaria de poder tirar da garota que ele agora reconhecia, sua garota. "S/n." ele resmungou.

Os olhos de Timmy se abriram de repente, gotas de suor frio escorrendo pela testa e encharcando sua camisa, seu coração batia forte e seus lábios ainda formigavam de gritar seu nome na escuridão, ele não tinha pronunciado isso em três dias e parecia estranho em sua língua.

A chuva bate no vidro implorando para entrar e molhar o quarto solene, onde a única coisa que parece viva são as rosas frescas ao lado da sua mesa de cabeceira, mas Timothée não consegue ouvir, tudo o que ele conseguiu ouvir pelo último duas semanas são bipes de máquinas e sua respiração superficial.

Ele olhou para você, seu coração se restringindo ao ver seu quadro imóvel, tubos por toda parte, máquinas bipando, uma das únicas coisas que lhe dizia que seu coração ainda estava batendo, que você, a S/n dele, ainda estava viva.

Timothée agarrou sua mão inerte, fazia um tempo que ele não a segurava, e se encolheu com o frio que havia ficado; seu antes vibrante esmalte agora estava lascado, as bochechas que antes ficavam vermelhas ao som da voz de Timothée agora estavam desbotadas. Se não fosse pelo bip das máquinas que Timothée teria jurado que já tinha perdido você, você parecia estar em preto e branco, despojado de qualquer cor viva que você já teve.

"Sinto muito, querida, sei que não nos falamos há um tempo." Sussurrou Timmy. Sua voz saiu rouca e quebrada, ele não falava muito nos últimos dias e só saía do seu lado quando realmente precisava, tomando cuidado para evitar suas enfermeiras cujos olhos, cheios de pena e tristeza, só se somavam aos cacos de vidro que o cortava mais a cada dia que você ficava imóvel.

"Estou com muita saudade de você, mais do que tudo, e quero que volte para mim." Timothée engoliu em seco, piscando algumas vezes para conter as lágrimas antes de continuar.

"Hum, eles dizem que talvez você possa me ouvir, se puder, bem, eu não estava chorando antes, havia algo em meus olhos." Timothée riu, mas não havia nada por trás disso; ele fechou os olhos e pela primeira vez o som de bipes sumiu, substituído por sua risada que ecoou em seus ouvidos, alcançando seu coração, e pela primeira vez desde seu acidente foi como se um caco de vidro tivesse sumido, em seu lugar um único band-aid que cobria um de seus cortes sangrentos.

Timothée pigarreou. "O Met-Gala é hoje à noite e eu sei o quanto você adora, tenho certeza que se você acordasse agora, eles fariam muitos testes, mas depois talvez eles deixassem você assistir." Timothée olhou para você, desejando que seus olhos se abrissem como se o Met-Gala o fizesse abrir. "Está tudo bem, você sempre foi teimosa, vou me certificar de fazer anotações sobre a aparência de todos."

As lágrimas, como Timothée percebera nas últimas duas semanas, eram inevitáveis, por isso ele as deixou escorrer suavemente pelo rosto.

"S/n." Disse Timothée, com o curativo caindo e a ferida se abrindo ao perceber o quão estranho seu nome havia se tornado. "Estamos ficando sem tempo. Eles não vão mantê-la assim para sempre, e você e eu sabemos que não sou bom nas decisões. Por favor S/n, nossa história apenas começou, não pode terminar." Timothée estava soluçando, sua respiração irregular e quase tão superficial quanto a sua.

Antes que Timmy pudesse dizer qualquer outra coisa, a porta se abriu, rapidamente ele enxugou as lágrimas, implorando pela última vez com você em sua cabeça antes de se virar para encará-la.

"Senhor. Chalamet." Ela disse, os olhos encontrando os vermelhos dele, ele praticamente podia ver sua tristeza por ele.

"Os médicos gostariam de falar com você, hum." Ela hesitou, seu olhar encontrando o chão. "Sobre outras opções."

Timothée não chorou, na verdade, ele não tinha mais lágrimas; tudo o que ele queria fazer era gritar e gritar, 'eu não desisti dela', então por que você deveria, mas ele não desistiu.

"Claro." Ele murmurou. "Estarei aí em um minuto."

Ela assentiu solenemente e fechou a porta, deixando Timothée em toda a escuridão, exceto pelo céu lá fora que começava a clarear.

"Eu não estou desistindo de você. Até que a morte nos separe, lembre-se." Ele disse torcendo a aliança de ouro em seu dedo.

Timothée deu um beijo carinhoso, aquecendo sua mão fria, depois se levantou para ir falar com os médicos, mas não importava o que eles falassem. Sua história não iria acabar, não quando havia tantas páginas restantes para preencher. Timothée esperaria. Se ele tivesse que esperar para sempre.

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