The Auction

Capitolo 5.

Avrebbe voluto urlare. Potrebbe fermarlo. Potrebbe provare. Non era come gli altri.

Ma persone come il perito, Bagman, persino i medimaghi e le ragazze francesi... stavano facendo del loro meglio, concluse Hermione. Troppo impotente per combattere, ma contro l'adesione. Quando si contraevano, obbedivano.

Bagman guardò una delle pagine e si rivolse a Macnair. "È un errore? Questo numero?"

Macnair guardò e sorrise. "Nessun errore. È la Principessa di Potter. Se pensi che sia un bene, dai un'occhiata alla Ragazza d'Oro."

Bagman passò alla pagina successiva e lei lo guardò impallidire in viso. Incontrò i suoi occhi all'istante, come se conoscesse già il suo posto nella stanza.

"Dobbiamo prendere posto, signor Bagman" annunciò Macnair, attirando l'attenzione degli altri Mangiamorte. Gli offrì la mano e Ludo la prese. "Il palazzo è tuo."

Il Palace Theatre di Londra. I suoi genitori l'avevano portata qui tre estati prima. Si era seduta in prima fila sul primo balcone, estasiata dalla storia francese del XIX secolo che aveva letto nel libro di Hugo anni prima, ansimando mentre la barricata si alzava e singhiozzava quando ogni vita finiva.

Hermione guardò di nuovo sul palco. Riconosceva i pezzi fondamentali ora. Erano le otto di venerdì sera. Ci sarebbe dovuto essere uno spettacolo. Rabbrividì al pensiero che in una settimana i Mangiamorte si erano infiltrati nella Londra Babbana.

Incontrò gli occhi di Ron su un palcoscenico per la rivoluzione, memorizzando le caratteristiche che riusciva a distinguere. Forse quella era l'ultima volta che l'avrebbe visto.

Yaxley e gli altri seguirono Macnair fuori, mettendosi le maschere. Dolohov si assicurò di passarle accanto, facendo scorrere la punta delle dita su una spalla, scendendo sotto la clavicola e attraverso.

Quando riuscì a staccare gli occhi dal pavimento, alzò lo sguardo e vide la guardia dalle sopracciglia pesanti che le guardava il petto.

Queste guardie non erano Mangiamorte. Non indossavano le vesti e le maschere e gli avambracci che poteva vedere non portavano il Marchio Oscuro. Aspiranti Mangiamorte, forse? Si chiedeva quale fosse la politica della cerchia ristretta di Voldemort ora che la guerra era vinta. A coloro che non avevano combattuto probabilmente non era stato concesso lo status.

Aveva stilato un elenco mentale dei Mangiamorte che l'ultima volta sapeva essere vivi. Ne aveva visti la maggior parte nell'ultima settimana.

Hermione aggrottò la fronte. Lucius Malfoy non era venuto a ritirare i suoi lotti. Possibile che non ne avesse catturato nessuno? O che aveva preso solo maschi?

Non c'erano dubbi nella sua mente che lui fosse fuori in mezzo alla folla quella sera. Anche Voldemort, probabilmente.

Draco ci sarebbe stato?

Guardò Pansy, continuando a fissarla. Probabilmente c'era. Aveva bisogno di reclamarla.

Ludo Bagman si schiarì la voce, controllò il suo orologio e si spostò sul bordo della tenda. Sembrava concentrato sull'ignorare la presenza delle cinquanta ragazze. Il mormorio della folla aumentò.

Hermione si voltò verso Ginny, zittita e legata. Aveva le ginocchia premute insieme, gli occhi sul pavimento. Era come se stesse sperimentando l'intera gamma della vergogna di Hermione, solo pochi giorni dopo. La vergogna che aveva ucciso il fuoco dentro di lei.

Ludo Bagman salì sul palco e una luce lo colpì, accendendo il suo sorriso e il suo passo sbarazzino. Il teatro ruggì e Hermione sobbalzò sotto la pressione. Centinaia.