où,, nora chester tente d'oublier une funeste perte lors d'un voyage avec ses amis à los angeles. lorsqu'elle se retrouve locataire de la murder house, l'au-delà mène une valse endiablée avec cette pauvre fille.
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⇝ fiction basée sur la série 'ameri...
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De nos jours 2015, SeattlE
- Je sais que ça va être difficile, mais toutes les pluies rencontrent un jour leur soleil.
Je roule dès yeux discrètement en écoutant la meilleure amie de ma défunte mère. Comment les gens peuvent être aussi cons, alors qu'ils essayent d'aider... La compassion doit les rendre cupides et niais.
Je nous sers une tisane dans deux jolies tasses à l'effigie de Disney et les pose sur la table de la cuisine. Maya me remercie d'un sourire et boit la tisane doucement tout en me fixant.
- Tu es si belle, Nora. Tu ressembles tellement à Isabelle,me complimente t-elle, tandis que j'essaye de ne pas me brûler la langue avec le liquide bouillant.
Isabelle Ronson Chester. Née le 5 mai 1971 et morte la semaine dernière. Un cancer des poumons qui la rongeait de l'intérieur. Qui arrachait toutes les parcelles encore vivantes en elle, pour ne faire que de ma mère un légume planté dans un lit d'hôpital.
Je l'ai vu se décomposer tel un panier de fruits succulents, qui ne cessaient de pourrir chaque jour, sous mes yeux. C'était horrible, car elle perdait la tête. Elle devenait odieuse, hautaine avec tout le monde. Dont moi et mon petit-frère. Des fois elle me prenait dans ses bras puis il y a eu des jours où je recevais son plateau de nourriture dans la tête. Mais je n'ai fait que sourire bêtement, sans jamais m'énerver ou craquer.
- Merci, j'espère que ce n'était pas quand elle était en phase terminale.
Ma phrase, mes mots, creusent un silence morbide dans la pièce. Gênée, Maya tousse et se lève de sa chaise, s'excusant de partir aussi précipitamment.
Encore une connaissance que je ne reverrai jamais.
Je l'entend claquer la porte et enfin, je peux me détendre et souffler. Je verse dans l'évier l'immonde tisane que m'avait apporté cette cinquantenaire, et me dirige vers le salon. J'ai oublié de nettoyer, alors je commence le rangement des jouets de Kurt -mon petit-frère-, tout en chantonnant un titre lambda des radios.
On pourrait croire que la mort de ma mère ne m'affecte pas, mais il faut rester fort. Et si je sombre, Kurt ou mon père ne voudront sûrement pas me voir encore dans cet état.
Je termine de ranger, quand j'entend Kurt toquer à la porte d'entrée. J'accours jusqu'à elle, et attrape mon petit-frère au vol, qui se jette sur moi.
- Hé, tu deviens de plus en plus lourd toi ! La petite tête brune de l'enfant de 8 ans se pose sur ma poitrine, sans me lâcher.Comment c'était chez ton ami ?
