Warhead

X

Il les écoutait à peine, tous ces hommes et leurs voix qui se voulaient doucereuses, mais ils savaient qu'il était à présent relégué au rang de simple civile. Marshall ne ressentait plus que de la colère et du dégout. Une fois de plus, il avait atteint les limites de son corps, une fois de plus celui-ci l'avait trahi.

Le colonel Warlock était là, ainsi que le commandant et le capitaine. Ils rôdaient autour du lit de Marshall comme de vieux loups assistant à la mort d'un des leurs. Pourtant, Marshall était vivant, mais il aurait préféré mourir.

- Bien entendu, dans cet état, vous ne pouvez plus remplir les conditions en tant qu'officier de terrain. Nous pourrons vous trouver une place au sein de l'armée qui ne nécessitera pas vos compétences physiques. Que savez-vous faire d'autre ? Avez-vous une certaine aisance avec les chiffres, les lettres peut-être ?

Ils se moquaient de lui, pas directement, de façon insidieuse et fourbe. Ils savaient qu'il était fini, qu'il ne servirait plus à rien.

- Je ne sais rien faire d'autre, répondit sèchement Marshall. Je suis né soldat, je sais seulement me battre.

- Bien, très bien, c'est problématique, mais nous vous trouverons quelque chose.

Lorsqu'ils quittèrent enfin la pièce, Marshall jura à haute voix. Ils n'avaient eu qu'une envie, qu'ils partent, qu'ils le laissent seul entre ces quatre murs blancs, sur son lit d'infirme.

Il tenta de se relever doucement, mais il en était incapable, la douleur était trop forte. Toutefois, il insista, se souciant peu de ses blessures, et s'aida de son bras. Mais il n'y arrivait toujours pas, il ne pouvait se relever à la force d'un seul bras. Alors, il essaya machinalement de s'aider de l'autre, et là, il retomba lourdement contre le matelas à peine plus épais qu'une planche de bois.

A ce moment, le désespoir le gagna. Il venait de perdre son bras gauche, jamais plus il ne pourra se battre, il avait besoin de tous ses membres pour piloter une exoarmure. Ces hommes lui avaient menti, il savait quel destin attendait les infirmes comme lui, incapables de se battre. Malgré les promesses, aucun travail dans l'armée ne lui sera trouvé, et lorsqu'ils se rendront compte qu'il n'est bon à rien, il devra la quitter, une bonne fois pour toutes. Sa chambre, fournie par l'armée, lui sera retirée, l'entrée aux réfectoires lui sera refusée. Il errera dans les rues de Zeaur, comme tous ces démunis qui hantent la ville. Sa vie venait de se terminer avec cette dernière mission, il n'allait plus exister.

Puis, il ne s'en était pas senti capable, mais il s'endormit lourdement, ou perdit connaissance à cause de la douleur, il ne savait pas trop.

Mais son sommeil était léger, et il se réveilla en entendant des bruits de pas. Il ouvrit difficilement les yeux et vit son mécanicien, Anvil, avancer vers sa couche.

- Alors toi aussi tu es venu te moquer de moi ? demanda Marshall avec un rire cynique.

Le mécanicien ne répondit pas tout de suite. Il s'arrêta devant le lit de Marshall et son regard glissa vers son bras manquant.

- Tu m'as rendu l'armure dans un piteux état. J'aurais du mal à retrouver certaines pièces pour la réparer, mais je pense que j'arriverai à la remettre en état.

Un nouveau rire sans joie sorti des lèvres de Marshall.

- L'armure... je vois. Eh bien, j'espère que tu te trouveras vite un pilote capable de s'en servir.

- Qu'est-ce que tu racontes ?

- Au cas où tu ne l'aurais pas déjà remarqué, il me manque un bras. Il m'est impossible de piloter une exoarmure sans ce bras.