A minha mente não pára. Sempre com dois ou três ou até mais pensamentos a magicar.
Passa daqui para ali e dali para acolá como se tudo fosse obra dela. Talvez seja.
Talvez tudo à minha volta seja algo fabricado pela minha mente para puro prazer dela. Como se eu fosse um pequeno experimento para ela. Mera marioneta.
Tudo o que penso ser meu, os meus sonhos, desejos, tudo, não passam de grandes ilusões para me dar um objectivo que nunca irei alcançar. Não porque não seja capaz, mas porque é falso, não existe.
É por isto que não alcanço a felicidade que vejo os outros a ter. Porque não há possibilidade. Está fora dos limites.
Arrasto-me tendo a noção de que não vou a lado nenhum. Estou preso na minha mente.
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Ego
Non-FictionO que sou em pedaços de papel, em linhas tortas escritas por aí. A alma diz olá, o coração diz adeus. A mente acorda. Eu apenas eu, nestes textos sou eu, e se um dia deixar de ser eu, retornarei aqui, àquilo que um dia eu fui.
