Fragile,
come un bicchiere d'aria sulla finestra,
al mattino,
avvolto nei fumi continui di una grande città,
rivestito di pensieri e parole tiepidi come le piante nella giungla,
umido, eppure fermo,
immobile alle intemperie del mondo che parla.
Parla
parla
parla
parla,
sui fogli di carta stampati dal sudore degli orari in ufficio,
quando tutto tace e le luci sono spente.
