Lungo la strada della violenza
fioriscono le macellerie delle idee,
tagliate,
a pezzi,
sotto sale,
servite col sorriso giornaliero di chi
pensa attraverso i telegiornali.
Io aspetto il mio turno,
prendo il biglietto e ne ordino una,
come tutti gli altri
attendo il servito dalle mani fiere di chi sa
argomentare e spellare e smagrire.
Nella speranza che siano sufficientemente fresche da poterle conservare.
