Erano tutti sogni i suoi,
scritti a mano,
disegnati e approfonditi su quei fogli
impolverati
negli armadi dell'anima.
Non ci aveva mai rinunciato del tutto,
riposti nella speranza che
un giorno,
qualcuno
li avrebbe apprezzati.
Donandogli tutti i colori mancanti,
dipingendoli con l'ammirazione leggera
di chi apprezza e cura le ali
senza mai tarpiarle.
