Nouvelles noires pour se rire du désespoir

Immortellement con

– Rater l'immortalité à 6 mois près, c'est con hein ?

Oui, c'était sacrément con, mais Petrus ne voyait pas ce qu'il y avait de drôle. Pourtant son médecin semblait trouver la situation hilarante. Penché au-dessus de Petrus, il l'observait en souriant et il continua son laïus :

– Rendez-vous compte. Je crois que vous allez être un des derniers dans cette situation.

Le docteur fronça les sourcils, comme s'il venait de prendre conscience de l'horreur de ce qu'il était en train d'évoquer, mais son sourire revint, plus grand :

– Enfin, un des derniers parmi ceux qui ont la thune de devenir immortel. Pour les autres, le menu reste le même : 70 ans d'esclavage, un mois de retraite et poubelle.

Petrus ne supportait plus d'entendre son médecin, aussi tenta-t-il de reprendre la main :

– Et vous vous situez où dans ce monde ? Du côté des maitres ou des esclaves ?

Le médecin retrouva son air sérieux quelques secondes. Il n'avait pas l'air capable de réfléchir en se marrant. Dès que la réflexion aboutit, il reprit son air goguenard :

– Je suis un maitre pour les esclaves et un esclave pour les maitres. Je ne suis pas assez riche pour devenir immortel, mais je suis bien placé ! J'ai cinquante ans. Dans dix ans, je serai encore bon pour l'immortalité et j'ai des connexions pour l'obtenir pas trop cher.

Il redevint sérieux, semblant soupeser le pour et le contre et conclut :

– J'ai eu de la chance. Une sacrée chance.

Il fit une pause.

– Tandis que vous.

Petrus, allongé sur le dos, dans une position aussi inconfortable que gênante aurait voulu se relever pour toiser ce médecin arrogant et discourtois. Ce qu'il tenta avant qu'une pression, douce, mais ferme, ne le maintienne sur le dos.

– Je n'ai pas fini.

Enfin, après 10 minutes d'un examen aussi long que désagréable, le médecin le libéra :

– Je vous libère.

Petrus aurait voulu partir, montrer à ce sale type qu'il était au-dessus de cela. Qu'il pouvait se dispenser du diagnostic d'un outrecuidant. Mais la vérité était qu'il ne pouvait pas. Ce type était sa dernière chance d'accrocher l'immortalité. S'il fallait le payer d'une humiliation, il payerait. Il était l'un des 100 hommes les plus riches de la planète. Un des 100 qui possédaient... eh bien qui possédaient tout. Toute la planète leur appartenait. 100 hommes et femmes, ou plutôt 100 familles, qui régnaient sur le monde entier. Petrus aurait pu faire arrêter ce médecin, mais les relations entre les 100 familles étaient compliquées. On ne savait plus trop qui appartenait à qui, qui protégeait qui. Et il ne voulait pas blesser cet homme, mais il voulait que cet homme le sauve. Sa volonté affichée de se réjouir de sa mort à venir était désagréable, insultante, mais la seule question qui l'intéressait était : « Allez-vous me faire tenir encore 6 mois » ?

– Vous m'en demandez trop. Je sais, je sais : « je suis le meilleur cryomédecin, un jour, grâce à des gens comme moi, on arrivera à aller sur Jupiter blablabla ». La vérité aujourd'hui, je peux vous garder en état cryo quoi une semaine, allez max deux. Et vous voyez bien que ça ne collera pas.

Petrus refusait d'entendre la vérité : à 69 ans, il était condamné à mourir dans les 4 à 5 semaines. Son cancer avait évolué à une vitesse phénoménale. Le traitement par nanorobot qui devait éliminer, manuellement, les cellules cancéreuses n'avait pas suffi :