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bokuaka

I Put My Hand Out, Unfolded, Into The Sunlight

pairing: bokuaka
rating: Fluff, AU
di carafin su ao3

La prima volta che accade, Akaashi ha otto anni, appollaiato su uno sgabello in cucina, diligentemente con il cucchiaio di oyakodon con curry di verdure in bocca.

Abe-san - la loro governante - non è una cuoca eccezionale, ma sa sempre le preferenze di Akaashi perfettamente: l'uovo è liquido proprio come piace a lui, il riso è appiccicoso e leggermente crudo e le carote sono state meticolosamente rimosse dal suo curry.

È un pasto piacevole anche se insignificante, ma da qualche parte durante il quinto boccone, Akaashi avverte una strana sensazione che gli gorgoglia nello stomaco, sente i ciuffi di disagio.

Accigliato, Akaashi dà un altro morso al suo oyakodon.

Abe-san nota l'espressione sul suo viso e posa un bicchiere d'acqua sul tavolo.

"C'è qualcosa che non va con il curry?" Chiede, asciugandosi le mani sul grembiule. "Le uova sono crude?"

Akaashi scuote la testa. Non c'è niente di sbagliato nelle uova - non c'è niente di sbagliato negli ingredienti stessi, lo sa, gli ingredienti sono freschi e il cibo ha un sapore delizioso, ma c'è un retrogusto persistente di qualcosa di sconvolgente e terribile.

Tra il tuorlo che cola e il profumato curry di zucchine e patate, Akaashi riesce a distinguere, con inquietante chiarezza: una vuota disperazione, immagini fugaci di una casa vuota, macchie di rossetto su camicie bianche croccanti. La conoscenza di ciò conferisce una certa qualità al cibo; il paio di mani che hanno realizzato questa ciotola di cibo si sentono infelici, distratte.

Akaashi afferra il bicchiere d'acqua di fronte a lui, lo porta alle labbra e lo abbassa così velocemente che quasi soffoca.

"Santo cielo, Keiji," dice Abe-san con un leggero allarme mentre Akaashi si trova sulla schiena.

Scruta la ciotola di oyakodon dall'aspetto innocuo e aggrotta la fronte. "Andiamo per gradi. Il cibo è così cattivo?"

Akaashi porta il bicchiere vuoto sul tavolo e tira fuori la lingua perché la sua bocca ha ancora un sapore strano.

"Abe-san," chiede Akaashi, curioso, "Abe-san, sei triste per qualcosa?"

Abe-san sbatte le palpebre sorpresa. Ride. "Keiji, caro, di cosa stai parlando?"

"Il cibo sa che sei triste."Akaashi aggrotta le sopracciglia frustrato; a scuola, i suoi insegnanti insegnavano loro parole come "dolce", "aspro" e "amaro" con flashcard colorati, parole per descrivere le cose che mangiano, ma questo - non ci sono parole per questo.

"Un cibo non può avere un sapore triste", dice Abe.

Sta ridendo adesso, ma la sua risata sembra un po' tesa. "Usi la tristezza per descrivere gli esseri umani, non puoi usarla per descrivere il cibo."

Akaashi spinge la ciotola lontano da lui e scivola giù per lo sgabello.

"Non ho più fame."

"Keiji," dice Abe-san, ma Akaashi è già andato in soggiorno.

Abe-san cerca di convincerlo a mangiare ancora per un po', prima di arrendersi e svuotare i piatti. Descrive l'incidente come un capriccio legato all'età e lascia Akaashi a se stesso per il pomeriggio.

Sfortunatamente per Akaashi, non è finita qui; la cena - preparata da Abe-san prima di partire per casa - è una ripetizione dell'incidente del pomeriggio.