Tudo Pela Reportagem

27.

Tudo que os meus vizinhos de reservado foram capazes de ouvir durante toda a manhã  foram o barulho do meu teclado. Eu não parei de digitar desde o momento que sentara dna cadeira e ligara o computador. Ray até tentara manter algum contato comigo, mas ele me conhecia muito bem. Quando eu agia daquela forma é porque não queria falar, não queria pensar. Não queria nem ao menos existir.

Alguns denominam o problema - ou como workaholism. Desde o colegial a psicóloga no colégio recomendou a papai que tomasse cuidado comigo, porque quando adulta eu poderia desenvolver esse tipo de comportamento. Acontece que o meu pai também é um workaholic. E o que isso quer dizer?

Viciado em trabalho.

Eu prefiro pensar que sou esforçada no trabalho. Extremamente dedicada. E quando algo muito ruim em minha vida acontece,  eu desconto (ainda mais) no trabalho. E era exatamente isso que estava acontecendo. Eu não queria pensar no desastre da noite passada e escrever a minha reportagem era a saída perfeita para isso. O som das teclas do meu computador era quase relaxante, significava que eu estava produzindo, trabalhando, fazendo algo útil. Parei de escrever por dois segundos, lendo a última sentença. Não. Não ficou bom. Apaguei e recomecei de novo, sorrindo com o resultado. Sim, agora soa melhor.

- Hum... Liz? – Ray me chamou timidamente.

Os meus olhos não deixaram a tela do computador.

- Ocupada.

- O seu cérebro vai derreter se continuar encarando o computador por tanto tempo!

- Essa reportagem tem que ser perfeita. Perfeita. Estou quase acabando, finalmente. E me sinto ótima. – endireitei-me na cadeira e tentei erguer os braços novamente. Eles não responderam e quando forcei-os, senti uma dor intensa nos músculos. Arregalei os olhos.

- Ai! Tem algo de errado com os meus braços! Ray, os meus braços...

- Tudo bem, querida. Só fique calma... – Ray veio correndo até a mim se agachou perto da minha cadeira. – Lizzie, é claro que seus braços estão doendo. Você está na mesma posição faz três horas.

Recusei-me a acreditar que o meu corpo estava desistindo de mim assim tão fácil e forcei meus braços para cima. A dor voltou e arrancou um grito meu.
- Lizzie, admita: você está cansada!

- Mas eu... Eu... – e de repente eu estava chorando copiosamente, e nem ao menos sabia o porquê. Deixei que toda a frustração que sentia fosse embora coma as minhas lágrimas. Estava frustrada pelos meus braços inúteis, pelo meu emocional irritantemente frágil, pelo azar que rondava a minha vida. 

- Não se preocupe, meu amor. Eu sei, é difícil. E é por isso que estou aqui. Vamos lá, me dê os seus braços. – pacientemente, o meu amigo conduziu os meus braços por mim, massageando-os e movendo-os para frente e para trás. – Acalme-se, Liz. Não precisa mais chorar.

Ray continuou com a massagem por mais dez minutos enquanto eu observava, quieta e fragilizada. O choro foi eventualmente parando.

- Você não precisa ser forte o tempo todo. Ninguém é. – aconselhou Ray limpando as lágrimas da minha bochecha. – Agora, se quiser, você pode me contar o que aconteceu ontem. É, você falou sobre o... acidente, mas eu quero saber como você se sentiu.

- Tudo bem. – respirei fundo sentindo-me mais tranquila após o surto. – Brad foi atropelado por um caminhão de lixo, isso você já sabe. Quando eu entendi o aconteceu, não consegui me mover, foi Homero quem correu até ele. A minha mente simplesmente parou de funcionar. Precisei de alguns minutos para compreender que o meu ex-namorado, o qual tinha acabado de invadir o meu apartamento, tinha sido realmente atropelado por um caminhão. – eu estiquei a cabeça para o céu, pensando: inimaginável. Este tipo de situação só podia acontecer comigo mesmo. – É claro que fui até ele e fiquei ao lado de Brad enquanto Homero chamava a ambulância. Ele estava acordado, não parecia ser grave, seus braços estavam machucados, talvez um braço quebrado. Brad não parava se desculpar por ser tão estúpido.