Elle recibió las delicadas cartas de su antiguo gran amor,
sintió de repente, un gran vacío en su corazón.
Elle creyó que su antiguo gran amor la olvidaría,
y que después de todo aquel trance,
él desearía no volver a verla en la vida.
Elle pensó en desaparecer,
en huir; acabar con todo lo malo de una puta vez.
Pero se acordó de Jack,
aquel joven que todo su pasado dejó atrás,
solo por ella.
Pero rememoró a Marc,
aquel joven que por ella la Luna entera bajaría,
y de pájaros azules su espalda pintaría.
Le vinieron a la mente todas las tardes bajo los árboles,
en las que juntos arrancaban margaritas,
mientras el uno al otro, se hacían cosquillas.
Se acomodaron en su mente,
aquellas noches de borrachera desenfrenada,
en las que Marc de la mano, nunca la soltaba.
Las lágrimas comenzaron una danza imprevista,
sobre la piel nívea de la amarga chica de revista.
Los gritos y delirios eran tan sólo símbolos de dolor,
sensación que en el corazón del pobre Marc,
era ya parte de su interior.
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Elle
Poetry«Lo peor de la bala no es la metralla, sino el recuerdo de esta, Elle» #1 ©Prohibida cualquier adaptación o traducción total o parcial sin mi expresa autorización.
