Marc estaba durmiendo plácidamente.
Europa se subió en su regazo.
Trató de ahogarle.
Marc le pegó.
Europa sangró.
Huyó.
Se esfumó.
No volvió a aparecer.
Se escondió en el bosque.
Allí, enredó sus pulgares en su melena decolorada.
Sonrió victoriosa.
Pese a haber perdido esta vez.
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Elle
Poetry«Lo peor de la bala no es la metralla, sino el recuerdo de esta, Elle» #1 ©Prohibida cualquier adaptación o traducción total o parcial sin mi expresa autorización.
