A Elle;
He llegado,
A tu casa.
Al lugar semivacío.
Semiperdido en el olvido.
Las risas sordas me saludan al entrar.
Las estampas arrugadas me rodean.
El aroma a té me inunda los pulmones.
Tu madre está en frente de mí.
Sujeta una taza.
De porcelana.
Como tu piel.
Porcelana.
Frágil.
Fina.
Blanca.
Bonita.
En la otra mano, un libro.
De colores.
Blanco, negro, rosa.
Morado, azul, gris.
"Llévatelo"
Miedo.
Incertidumbre.
Vergüenza.
Calor.
Frío.
Pero sobre todo,
Ansías.
¿Y si estoy a un paso de encontrarte?
¿Y si mi tormento llega por fin a su jodido fin?
Lo agarré.
Un "gracias" se escapa de mis labios.
Un vuelco al corazón.
Caminé sobre mis pasos.
Mi coche.
Negro, como tu pelo.
¡Negro como tu puto pelo, joder!
Puse a The Neighbourhood.
También les adorabas.
"Baby just came back around, told me she's leaving this town.
Said she needs time to explore, she said I can't love her no more"
Qué familiar.
"So baby packed down all she had, promised to never come back"
Aw, si esto me suena de alguien.
La diferencia está en que tú no avisaste.
Te guardo rencor por eso.
Y aún así, sigo preso de tu amor.
Marc.
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Elle
Poesía«Lo peor de la bala no es la metralla, sino el recuerdo de esta, Elle» #1 ©Prohibida cualquier adaptación o traducción total o parcial sin mi expresa autorización.
