La Luna estaba llena.
Como su alma.
El cielo, de color escarlata.
Sobre una padrera cubierta de escarcha.
El mar, inactivo enemigo.
La brisa, voraz luz mortecina.
Marc fumaba tranquilo,
pero ¿quién diría,
que en tan precioso marco,
tan triste podría llegar a ser su final?
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Elle
Poetry«Lo peor de la bala no es la metralla, sino el recuerdo de esta, Elle» #1 ©Prohibida cualquier adaptación o traducción total o parcial sin mi expresa autorización.
