𝐀𝐒𝐓𝐄𝐑𝐒 | Tome 1 | LES DAMNÉS DE BRYVAS

Chapitre 43 : Âme

— Enchanté, Cestres. Bienvenue à Rigel.

— Pas de tatouage, alors ?

— Pas de subordination, pas de tatouage chez nous. Vous comprendrez par ailleurs que je ne peux pas vous introduire auprès des autres membres sans être certain de votre fiabilité. Je vais vous donner mon contact Irisage, dans un premier temps.

Vimbai haussa les épaules.

— Ça me va, accepta-t-elle en tirant son téléphone. J'ai quelques contacts utiles à vous filer, comme promis.

Oswald acquiesça, sans rien laisser voir de la jubilation qui montait en lui. Des alliés, des ressources, Rigel se consolidait de jour en jour. Quand ils eurent échangé leurs coordonnées, Vimbai s'enquit :

— Je voulais savoir..., il y a des rumeurs, depuis Polarós. À propos des Marcdargent.

— La plupart sont vraies. Ils sont de retour. Ils sont à la tête de Rigel. Ils déclareront bientôt la guerre aux autres Constellations.

Une satisfaction sauvage s'inscrivit sur le visage de Vimbai.

— J'attends que ça.

— Vous n'êtes pas la seule.

L'énopière émit un son d'approbation et pivota pensivement vers le monument. Les bras croisés, elle contempla la procession funèbre, avant de reprendre :

— Ça fait se demander, pas vrai ? À quoi ressemble notre âme ?

✧ ✧ ✧

L'appartement était d'un luxe fané, avec ses manteaux de cheminée en marbre, ses tapis d'orient décolorés et ses murs chargés de natures mortes et miroirs à moulures dorées. Des trésors exotiques s'amoncelaient dans chaque recoin. Une odeur douceâtre de maladie et de vieille peau y flottait, mêlée à la senteur de meubles anciens.

Installé sur une bergère tapissée de tissus d'époque, Oswald émit un soupir ostensible en voyant Cineád empocher un tube à cigares. Devant l'œillade revêche que lui lança le pyrocien, il insista :

— Piller le domicile d'un malade ? Je pensais que tu avais un peu plus de dignité qu'un maraudeur charognard.

— Le vioc les fumera plus, de toute façon. Et de nous deux, c'est toi le véritable cambrioleur, non ?

Oswald esquissa une moue maussade.

— Ça n'a rien à voir. Je suis peut-être un voleur, mais j'ai ma propre déontologie.

— Ben ma déontologie, c'est de refourguer au plus offrant les babioles hors de prix qui prennent la poussière. Élide s'est pas gênée non plus, mais je t'ai pas entendu lui faire la morale.

Assise près de son frère sur le canapé, la thaumaturge blafarde semblait tout droit sortie du siècle dernier, avec sa robe tailleur cintrée, ses longs gants et son sautoir de perle, pris dans les affaires de la défunte propriétaire des lieux. Elle avait beau s'être familiarisée avec les codes de l'époque actuelle, elle conservait un goût pour le chic vestimentaire des années cinquante. Oswald soupçonnait qu'il ne s'agissait que d'une lubie teintée de morgue. Il avait dû l'assister dans sa fouille des placards, afin de lui dégoûter les étoffes et les coupes qu'elle recherchait.

— Ça te dérange, Oswald ?, s'enquit-elle, d'un ton curieux, comme si elle trouvait réellement ses états d'âme intrigants.

Il se rencogna au fond de son fauteuil, les bras croisés.