Chaque jour, le même rituel se répétait.
Au matin, la femme sortait de sa cellule, en silence. Le bruit de ses pas résonnait sur la pierre alors qu'elle entrait dans une immense salle voûtée. Là, elle prenait place devant un pupitre de bois, seul mobilier présent. Dessus, un encrier, une plume et un manuscrit rempli de symboles inconnus.
Puis l'Autre arrivait. Grand, immense, improbable ; la salle peinait à le contenir.
Venait le moment qu'elle redoutait : celui où il tendait vers elle un doigt démesuré et frôlait le haut de sa tête. Un flot d'images et de sensations se déversait alors dans son esprit, la noyant dans une autre conscience. Dans cet état second, elle couchait sur papier des signes qu'elle ne connaissait pas : les mots de l'Autre.
Au crépuscule, elle retournait dans sa chambre, épuisée, maudissant son don. Elle était née scripteuse, un réceptacle ; on l'avait choisie pour ça.
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Les défis de Novembre
Short StoryUn recueil pour mes textes des défis d'écriture auxquels je participe au mois de novembre. Fantastique, fantasy, urban fantasy, science-fiction... différentes histoires seront amenées à se côtoyer ici, dans plein d'univers et de genres ! N'hésitez p...
