Don't Speak (Traducción)

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Esta obra no me pertenece, es una traducción.
La obra original la puedes encontrar en
https://archiveofourown.org/works/530078/chapters/1332106#workskin
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En un mundo perfecto, dormir en la misma habitación que el tipo que le retorcía el estómago y le daba ganas de vomitar le habría dado una noche libre de sueños locos y pesadillas intensas.

En cambio, Stiles soñó con el Alfa.

Sin embargo, no era del todo un sueño, ni tampoco una pesadilla. Todo estaba muy bien enfocado, con una atención al detalle que sus sueños nunca tenían. No era un sueño sino un recuerdo.

Estaba recordando.

"¿Sabes lo difícil que es causarle a alguien un daño cerebral, Stiles?", preguntó el Alfa. Lucas. Se había presentado justo después de inyectar algo de una jeringa oscura entre los nudillos de su mano derecha.

Tenía un arma de algún tipo en la mano, pero no algo que Stiles hubiera visto antes. Tenía la longitud de la empuñadura de un revólver, apenas más grande que la mano que mantenía envuelta en ella. Stiles observó la forma en que sus gestos eran más débiles desde la mano que sostenía el arma, y adivinó que, fuera lo que fuera, era extremadamente denso.

Unos cinco centímetros colgaban por debajo de su mano, y era este trozo inferior el que alineaba con un punto de la frente de Stiles. Si Stiles hubiera nacido con cuernos, uno de ellos habría estado justo donde el Alfa colocó el metal. Estaba frío, y aunque no podía asegurarlo, pensó que realmente era tan pesado como esperaba.

"Tienes que golpear a la persona en el punto justo. En el ángulo correcto. La cantidad justa de fuerza. E incluso entonces, es un sorteo si estás buscando un efecto particular. La mayoría de las veces, el cráneo se abre como un huevo, y el pobre imbécil se muere".

Lo que sea que le hayan inyectado a Stiles era como su Adderall en Adderall. Todo había adquirido un tenue brillo dorado, y maldita sea, el Alfa era un hermoso espécimen de hombre. En realidad, todos eran hermosos. Su mente trabajaba en horas extras, y todo era tan evidente y presente que Stiles estaba seguro de que nunca lo olvidaría. Ni en un millón de años.

Me drogó. ¿Qué es esto? Sacudió la cabeza, intentando despejar sus pensamientos y pensar. Derek y los demás llegarían tarde o temprano. Habrían llamado a Deaton o a Lydia, o incluso a la madre de Scott, tarde o temprano, para romper el círculo de cenizas de la montaña. Podrían llegar en cualquier momento.

"Oh, todavía voy a hacer algo de daño a este pequeño cráneo tuyo, no te preocupes. Pero queremos algo un poco más permanente, ¿no?" Lucas se inclinó hacia la cara de Stiles, y todo lo que Stiles pudo ver fueron unos preciosos ojos verdes salpicados de marrón. No tan bonitos como los de Derek, porque nadie tenía mejores ojos que Derek, admitámoslo, pero sus ojos eran lo suficientemente bonitos. Bonitos. "Desgraciadamente, el efecto secundario de esta pequeña hierba", y aquí apretó el punto de la inyección de Stiles, y éste supo que le dolía pero no le importó, "es que durante las próximas horas vas a tener un recuerdo impresionante".

"No sé qué significa eso", murmuró Stiles, y su lengua se sentía pesada y equivocada. Sus palabras eran un poco confusas, una lucha por formarlas.

"Significa que todo lo que hagamos juntos va a quedar grabado a fuego en esa vorágine que llamas cerebro. Nunca vas a poder olvidarme, ¿qué te parece?"

"No quiero teta. Teta. Eso".

"Por desgracia", continuó el alfa, sin siquiera escuchar la protesta de Stiles, "no puedo hacerlo permanente. Pero oh, qué infierno sería para ti. Sería un truco, ¿no? Daño cerebral permanente a petición. Apuesto a que mucha gente haría cola por mis servicios". Lucas se enderezó y el aire de la habitación cambió. Stiles dio un respingo por instinto. "Hasta entonces, voy a tener que improvisar", gruñó, y golpeó a Stiles en la cabeza. No estaba seguro de qué era más fuerte: el sonido del impacto o el de sus gritos.