Don't Speak (Traducción)

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Esta obra no me pertenece, es una traducción.
La obra original la puedes encontrar en
https://archiveofourown.org/works/530078/chapters/1332106#workskin
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El mensaje de texto en el teléfono de Stiles le quemaba los ojos, pero no podía dejar de presionar la pantalla cada vez que se oscurecía. ¿Dónde estás, Derek? Dijiste que llegarías pronto. Eso fue hace mucho tiempo.

Pero siempre era relativo.
La parte del cerebro de Stiles que se mantenía al tanto de su entorno y lo catalogaba todo para más tarde, tenía una útil instantánea del tiempo y sólo habían pasado unos veinte minutos desde que había llamado a Derek en estado de pánico. Habían estado hablando por teléfono durante al menos cinco minutos antes de que Derek consiguiera calmarlo lo suficiente como para atender razones.
Razón.
Claro, como si realmente fuera a quedarse aquí sentado sin hacer nada. Las cosas habían dejado de ser razonables hacía unas semanas.

La pantalla de su teléfono se oscureció, y Stiles volvió a presionar el dedo contra el teléfono, encendiéndolo y contribuyendo a que se agotara la batería. El número del que provenía el mensaje no estaba registrado, pero el texto dejaba claro de quién provenía.
De la manada Alfa.
Más concretamente, de uno de los sádicos actores secundarios que se habían esmerado en jugar con los humanos de Beacon Hills.

Ven al instituto, o vuelve a casa en pedazos.

Se adjuntaba una foto del padre de Stiles.
El padre sangriento e inconsciente de Stiles. Se suponía que el Sheriff estaría de guardia esta noche, pero claramente las cosas habían cambiado. El Alfa había ido tras su padre. La razón ya no era parte de la ecuación.

El sádico de mierda se había metido con ellos muchas veces antes - pero hasta ahora, los ataques siempre se habían centrado en ellos. Había cortado el conducto de los frenos del nuevo coche de Lydia, y sólo gracias a que Jackson conducía y los sacó a ambos, ella salió ilesa. Había hecho algo que todavía no entendían del todo a la ballesta de Allison, y provocó una explosión fosforescente en el momento en que ella soltó una flecha, que le había dejado la cara enrojecida por las quemaduras y la vista nublada durante casi una semana. Y justo la semana pasada, Stiles había salido de la escuela para encontrar su querido Jeep disecado en el aparcamiento: faltaban las puertas, la radio, las ruedas, el kit de emergencia de armas y el acónito en el maletero.

Pero lo peor eran las fotografías que habían dejado en cada uno de los asientos. Tomadas en plena noche a través de una lente de visión nocturna, una mostraba a Stiles profundamente dormido a pocos metros de distancia. Y la otra mostraba a su padre. El hijo de puta había estado en la casa de los Stilinski.
Mientras dormían.
Y nadie se había enterado. Ninguno de los amigos de Stiles había olido nada fuera de lo normal. Era como ser perseguido por el fantasma del acosador Matt o algo así.

Stiles había pensado que había salido como el más ligero de los tres. Lo habían amenazado, pero no habían intentado matarlo como a Lydia, y no lo habían herido como a Allison. Pero había estado caminando con precaución desde entonces. Y ahora tenían a su padre. No se lo habían puesto nada fácil. Lo habían dejado para el final.

El mismo miedo atenazador que se había enroscado en su vientre desde la primavera pasada volvió a surgir, infectando su cuerpo como un parásito, reclamando cada parte individual de él en un gigantesco nervio de terror. Si le pasa algo...

Si le pasa algo...

Pero no pudo terminar el pensamiento. Ni siquiera podía empezar a planificar un mundo en el que John Stilinski no estuviera allí a la mañana siguiente comiendo gofres de Heart Smart y quejándose de los nuevos agentes transferidos al departamento de policía.