Don't Speak (Traducción)

8

Esta obra no me pertenece, es una traducción.
La obra original la puedes encontrar en
https://archiveofourown.org/works/530078/chapters/1332106#workskin
———————-

-"...¿en qué demonios has metido a mi hijo?"-Preguntó su padre, enfatizando su exigencia de pregunta con un puñetazo hacia delante.

Fue un shock, por decir lo menos, que las palabras tuvieran sentido real para los oídos de Stiles. Tanto que anuló su primer instinto, que fue bajar volando las escaleras y meterse entre ellos para averiguar qué demonios estaba pasando. Porque su padre amenazó con disparar a mucha gente, pero Scott McCall nunca estuvo en esa lista. O al menos, no lo había estado hasta hoy.

Por su parte, Scott parecía estar a punto de orinarse en los pantalones. O como si le hubieran pillado meando en la alfombra. Parece asustado, y avergonzado, pero Stiles sabe que no tiene nada que ver con la pistola. Nunca hablan de su situación de paternidad compartida, pero si la señora McCall le mirara así alguna vez, Stiles probablemente se derrumbaría sin hacer preguntas.

Scott no tiene miedo de la pistola, porque a Scott no le preocupan precisamente las balas. No, es la mirada del sheriff. Hubo un tiempo no muy lejano en el que el padre de Stiles admitió que confiaba más en la palabra de Scott que en la de su propio hijo.

Claramente, ese barco había zarpado.

Stiles se sacudió y bajó de un salto el resto de la escalera, haciendo un fuerte ruido al chocar con el suelo. Pero ni siquiera eso fue suficiente para disuadir a su padre. Stiles no se lo pensó, se interpuso entre ellos y se puso directamente en la línea de fuego.

-"¡Stiles, maldita sea!"- le espetó su padre.
Incluso Scott protestaba desde atrás, diciéndole que se quitara de en medio. -"Quítate de en medio"-

Stiles negó con la cabeza. No iba a ilusionarse de nuevo y probar su voz. Lo mataría si todavía no había vuelto. Esperaría hasta más tarde, hasta que estuviera solo. Además, le preocupaba un poco que su padre finalmente hubiera enloquecido y pensara que Scott era un cylon o algo así. No, tal vez no un Cylon. Los cylons eran inteligentes. ¿Tal vez como una persona de la vaina?

-"¡Stiles, apártate!"- Scott exigió. Era como si la conmoción de la situación les hubiera hecho olvidar a ambos que Stiles supuestamente ya no podía entender el inglés.

Excepto cuando podía, que al parecer era esta mañana.

Stiles negó con la cabeza en un exagerado "No".

-"Quiero que te vayas de mi casa. Si te vuelvo a ver por aquí"-dijo su padre, mirando más allá de Stiles para clavarle la mirada a Scott. Su pecho se agitaba, y Stiles sólo podía imaginar lo mal que estaba su presión arterial en este momento. A su cardiólogo le iba a dar un ataque. -"Te dispararé sin dudarlo, ¿me entiendes?"-

Sin embargo, su súbita audición no era perfecta, y a Stiles le seguía costando esfuerzo tratar de descifrar lo que se decía. Mucho de lo que se decía era ruido al principio, y le costó unos segundos preciosos procesar que ese ruido le era familiar. Que esos sonidos eran palabras. Palabras que conocía.

Cuanto más rápido hablaba su padre, más difícil le resultaba entenderlo todo. Pero entendió lo esencial. Stiles se volvió hacia su padre, negando frenéticamente con la cabeza, pero Scott le respondió con un resignado: -"Sí, señor"-

-"Me importa un bledo que las balas no puedan matarte. Siguen doliendo como una mierda"- añadió su padre.

¿Y eso no fue una patada en los dientes? Los ojos de Stiles se abrieron de par en par. Mierda. Su padre lo sabía. ¿Cómo demonios lo sabía su padre? Stiles se volvió hacia Scott, tratando de no entrar en pánico. Vale, estaba entrando en pánico, pero no iba a hiperventilar. Vale, estaba hiperventilando, pero era una hiperventilación varonil al menos...