SeokJin, un chico de la alta sociedad inglesa, va a pasar las vacaciones de navidad con los Min, una familia de clase media americana. YoonGi será el encargado de hacerle de anfitrión, pero la verdad es que no lo tendrá tan fácil: la personalidad ex...
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— Estoy harto de hacer mariposas de estas— protestó SeokJin, mientras espolvoreaba con canela algunas de las galletas.
— No son mariposas, son lacitos—el americano le miró serio—. No me digas que nunca los has probado...
— Eso es algo obvio. En mi casa no comemos mierda.
— ¡Los lacitos no son mierda!
— Cierto, tienes razón: solo son un cúmulo de grasa bañado en azúcar. Grasa y más grasa, como conclusión —explicó con ademán reflexivo.
— Estás enfermo.
Se encogió de hombros.
— Es complicado mantenerme sano si tengo que verte a todas horas; las pupilas, los tímpanos... todo acaba resintiéndose inevitablemente.
— ¡Cállate de una vez! ¡Y deja de echarles canela a los lacitos!
— Solo intentaba ocultar la aceitosa realidad.
Acababan de comenzar a preparar los primeros detalles del cumpleaños de Jungkook, y YoonGi ya se sentía agotado.
Soportar a SeokJin era peor que moldear y hornear quinientos lacitos con canela. Desde que el inglés había descubierto que acudirían a la celebración todos los amigos de su hermano, se había propuesto un reto: conseguir decir más de diez estupideces por minuto que sacasen de quicio a Gi. Y, al parecer, lo estaba logrando.
— Bien. Ya está —se apartó el cabello de la frente y se ensució la cara de harina—. Ahora enchufa el horno.
— ¿Cómo se hace eso, señorito... Casper?
— ¿Casper?
— Te has manchado de harina, parece que acabas de disfrazarte de fantasma para ir a un carnaval —enarcó las cejas—, aunque... por otra parte...
— Da igual, mejor no añadas nada más— YoonGi le dio un empujón al pasar por su lado y encendió el horno.
— Como decía, por otra parte... la suciedad actúa como barrera impidiéndome ver tu cara. Y supongo que eso es bueno.
Él bufó, esparciendo aún más el desastre desatado en la cocina, y se cruzó de brazos.
— No podías mantener la boca cerrada,¿verdad? — Exacto. Es uno de mis dones: siempre tengo algo que decir. Soy un chico listo.
— No sé qué concepto tienes tú de lo que significa realmente ser 'un chico listo'. Cualquiera diría que estás como una regadera, en el caso más optimista.
— ¿Como una regadera? Perdona, pero no he entendido la metáfora.
— No importa, ni siquiera quiero que la entiendas— farfulló bruscamente.
