Un profumo rincorro
lasciato
da un sigaro toscano.
Alberi di betulla
occultano
rami esotici
che danno all'aria
aromi di spezie.
Le ombre cadenti
si investono di odori
e riempiono la via.
Angusto il percorso
nei vecchi palazzi.
Si reggono d'istinto
nelle vistose insegne
di signori del passato
ora custodi
di nobili dinastie
decadute.
Imposte chiuse
cortili aperti
e abbandonati.
Le aiuole
orlate da bosso incolto
che sprofonda
tra erba e ghiaia.
Cupo il silenzio
tra muri ammuffiti
e sconnessi lastricati
usurati
dai passi
dalla malinconia
dai ricordi festosi
e di oliose fragranze.
Desolato il pensiero
in quell'angolo solitario
orfano di calore
dove la vita manca
di anima e parola.
All'improvviso
l'occhio si sorprende
e migra curioso
tra le fessure
di un portone arrugginito.
Scorge fili piegati
da panni stesi
che rigidi attendono
d'essere indossati
da probabili antenati
o vegeti fantasmi
oppure probabili umani.
E il profumo
di lindo tessuto
risveglia l'avido ricordo
di una vita che chiama.
