Rosalynde

Prologue

Il régnait dans cette pièce d'enfant une atmosphère particulière.

Les poussières virevoltantes se nimbaient de lumière, scintillantes.

Sur le parquet usé, ce fauteuil à bascule.

Assise là, dans un rayon d'éclat, une poupée.

Elle semblait pointer du doigt un recoin de l'endroit.

Alors on tournait les yeux.

Il y avait ce relief, cette aspérité,

Là, dans le mur tapissé.

Un bouton de porte. Dans un angle.

Une porte compressée ?

Une porte non délimitée.

Une porte qui se défiait des murs carrés...