Rendez-vous salle 209

37. Se conjuguer au pluriel, en tout temps

Ses mains à lui pour uniques habits, une habitude mauvaise qu’elle jugeait bonne à prendre. Il ne portait sur son corps qu’un sous-vêtement qu’elle n’osait regarder. Égalité parfaite à parfaire. Elle se remémora alors ces mots, ses mots, écrits la veille, une semaine auparavant peut-être, un mois plus tôt, probablement, une éternité passée, visiblement.

Un ensemble de sous-vêtements noirs servant à couvrir une peau bien trop pâle, jolie albâtre. De sombres songes, prisonniers d'une âme couleur colombe. Le clair-obscur est mien, le monde, manichéen, de la dentelle sans trop n'en faire ; épurée. Et purée, il est trop tard à présent. Peut-être trop tôt. Jeune femme dénuée de toute expérience, mais plus tout à fait cette prude enfant baignant dans l'insouciance. Pas l'ombre d'une extravagance, si ce n'est celle de mes pensées à ton égard, direction une autre gare. Et me voici face à toi, nue sous tout angle, corps et âme. Battue à plates coutures et je suis le chat et toi le fil ; file, file et enfile-nous dans un soyeux tissu. Dessous, dessus, sans dessus-dessous, dissouts, plus d'issues. Mettons-nous dans de beaux draps, je t'en conjure et te le susurre, prends-moi dans ces beaux bras.

Nos sous-vêtements ont fini par rejoindre eux aussi le sol ; ma culotte a glissé le long de mes cuisses nues, son boxer, contre ses pieds nus. Je ne saurais plus dire qui a enlevé quoi. Cela s'était fait bien plus naturellement que je ne l'aurais imaginé. La suite fut... Oh, la suite, cher journal, fut un bouquet. Un bouquet de roses. Apothéose digne du bouquet final d'un feu d'artifice et ce, sans le moindre artifice. Juste lui. Lui et Moi.

Nous passions de susurres à censure, effleurions du bout des doigts la luxure, revenions à la censure. Censure sensuelle qui faisait davantage appel à ébats qu’à débats. L’acte s’est déroulé comme ce l’était écrit dans mes livres. La rivière, paisiblement, a suivi son cours. Entre deux murmures. Deux non-dits. Deux frissons. Chaque minute passée le rendait un peu plus fou de moi, et moi, d'émoi. Nous étions devenus Adam et Ève ; un homme et une femme, aux pieds de l'immense portail blanc du si convoité paradis, prêts à prendre le prochain nuage, direction un ciel au-dessus du nôtre. Peut-être même encore au-delà.

Combien de ciels empruntaient au juste les amoureux qui souhaitaient se conjuguer ? Sept ? Il y avait bien là le moi, le toi, puis le sans-toit, le lui, le elle, le nous-deux, le eux face aux Dieux, le septième ciel, si elle et lui, d'un moi et d'un toi, désiraient, d’ardentes passions, une fusion pour ne plus faire qu’un ‘’nous’’, un ‘’eux’’ aux yeux des jaloux. 

Sous la cambrure du dos d’Elizabeth, ses côtes se dessinèrent ; en frissonna l’échine d’Ethan et peut-être même sa moelle. Ses doigts, enfin, débutèrent une nouvelle aventure, là où l’aventure n’avait jusqu’alors jamais été. Ils escaladèrent chacune des bosses et descendirent chacun des creux de son squelette. Il esquissa un sourire lorsque se présenta à lui sa tâche de naissance, juste sous son sein gauche. Un petit croissant de lune, une teinte à peine plus claire que l’était le reste de l’épiderme. Il la couvrit de ses lèvres et remonta jusqu'aux siennes.

Baisers Shakespeariens, pouvaient-ils seulement en changer la fin ? Lui, l'avait vu, Peines d'amour perdues ; lui, l'avait prévu, Peines d'amour gagnées. Oh Roméo, doux Roméo, pourquoi était-il Roméo ? Pourquoi ne pouvait-elle point être sa Juliette ? Pourquoi était-elle si justement sa Juliette ? Il suffisait qu’il jure de l’aimer pour l’éternité pour qu’elle ne soit plus une Capulet. Et il avait juré de l’aimer pour l’éternité, et elle était désormais davantage Montaigu que Capulet. Parce qu’enfin, majorité était. Songe d'une nuit d'été, perdue au beau milieu d'un morne hiver.