The Styles Triplets (version française)

chapitre vingt-trois

PDV de Harry

« Aïe. » Je serre les dents lorsque l'infirmière suture la petite coupure qui traverse la paume de ma main.

« Comment est-ce arrivé ? » Me demande la femme d'âge moyen en finissant.

« Euh mes frères et moi avons cassé une fenêtre en jouant au football et j'ai ramassé un morceau de verre. » Mentis-je. Je me sens comme si cette femme ne devait pas savoir ce qui s'était réellement passé.

« Eh bien la prochaine fois fais attention. » Elle n'a pas l'air de se questionner sur la quantité de sang partout sur mon chandail. Dès qu'elle me relâcha, je retournai dans le hall d'entrée avec Edward.

« Il va bien ? » Lui demandai-je. Il est assis sur une des chaises avec ses coudes sur ses genoux et ses mains couvrant son visage.

« Je ne sais putain de pas. » Pleure-t-il. Je m'assois à côté de lui et flatte son dos. Je sens les larmes couler sur mon visage en le rejoignant.

« As-tu appelé Maman et Papa ? » Il lève ses yeux larmoyants vers moi.

« Non, mais je suis sûr qu'ils le savent déjà. »

Maman et Papa obtiennent des alertes immédiates de l'hôpital si une ambulance est appelée depuis la maison. Je ne sais pas pourquoi mais je devine que c'est parce que nous nous blessons beaucoup, principalement Eddy et moi.

« Les garçons, vous allez bien ? » Maman sort de l'ascenseur avec Papa la suivant.

« Ouais nous allons bien. » Grogne Edward.

« Mais que s'est-il putain de passé ? » Hurle presque Papa.

« Dez, s'il te plaît. » Ma mère pleure, « Harry que t'est-il arrivé ? » Elle attrape mon poignet et remarque les points de suture frais cousus sur ma main.

« Rien. » Je tirai ma main d'un coup sec loin d'elle et fixai le mur.

« Edward, explique tout de suite. Qu'avez-vous fait ? » Papa croise ses bras.

PDV de Edward

Est-ce qu'il se fout de moi ? Pourquoi est-ce qu'il part toujours du principe que c'est moi. A chaque fois que quelque chose se passe il me fait toujours des signes. Ouais je suis un gâchis mais je ne suis pas le seul. C'est habituellement toujours moi mais pas aujourd'hui. C'est aussi Harry.

« J'ai rien fait ! » Je me tiens sur mes pieds.

« Alors que s'est-il passé à la main d'Harry ? » Il fronce les sourcils en attendant une explication.

« Vous n'êtes pas au courant que Marcel n'est pas ici ? » Criai-je.

« Ouais Papa, » Harry se lève, « Personne ne se soucie jamais de Marcel. Il est la raison de pourquoi vous êtes là. »

« Quoi ? » Papa fait les cents pas.

« Nous nous disputions et Marcel s'est vraiment fâché et il est retourné en courant à la maison. Il a dit qu'il ne voulait plus vivre. » Harry s'étouffe avec ses mots tandis qu'il répète ce que Marcel nous a hurlé.

« Non. » Ma mère pleure, « Mon bébé ! »

« Maman arrête. » Je l'attrape, « Il n'est pas mort. » Du moins je crois ? Oh Dieu je n'espère putain de pas.

« Il coupait. » Soupire Harry.

« Coupait quoi ? » Se moqua mon père.

« Ses bras ! Il avait une putain de lame et il se coupait les bras ! » Je lui hurle dessus.