Quando si voltarono verso la loro destinazione, Hermione ebbe due secondi per lasciare che i suoi occhi si abituassero all'oscurità prima di essere costretta su una sedia, con le braccia dietro di lei. Avevano legato le sue mani allo schienale della sedia con un incantesimo. Poiché lui le aveva stretto e accorciato il vestito, lei si sforzò di stringere le ginocchia, il sedile di legno premuto contro il suo sedere nudo.
Yaxley si allontanò da lei, parlando con le guardie a bassa voce, ed Hermione si guardò intorno per trovare sedie con Lotti trattenuti allineati per l'intera stanza.
Non una stanza. Alzò lo sguardo verso un soffitto alto, forse tre piani, facendole girare la testa. Passerelle e corde, ma anche cose strane appese a carrucole. Tende di velluto che scendevano dall'alto.
Dietro le quinte, aveva detto Macnair. Avevano affittato un teatro per questo.
No certo che no. Hermione scosse la testa. Nessuno aveva affittato niente.
Guardò alla sua destra e trovò Ginny seduta accanto a lei, che fissava le sue ginocchia. Sembrava che Dolohov avesse la stessa idea di Yaxley e avesse accorciato e stretto l'abito bianco di Ginny. Ginny la guardò, con gli occhi umidi, e mormorò: Ciao.
Si guardò intorno. Uno dei Ghermidori stava ancora frenando e mettendo a tacere le sue numerose accuse. I suoi occhi si spostarono verso la fonte di luce. Il palco. Lo avevano decorato. Strizzò gli occhi verso i pezzi alti, cercando di capire cosa fossero.
Movimento sul palco, ed Hermione si ritrovò a fissare l'altra ala, direttamente verso Ron Weasley, che lottava contro la sua sedia.
Lei ansimò, silenziosamente.
Ron stava urlando in silenzio, e lei vide le sue labbra formare il suo nome.
Riusciva a distinguere altre venti sedie, allineate proprio come le loro. Neville sedeva accasciato in una. Pensava di riuscire a distinguere Oliver Baston in un altra.
Hermione si voltò verso Ginny, dimenandosi per attirare la sua attenzione, ma Ginny stava già fissando il palco, sorridendo dolcemente, le guance bagnate di lente lacrime.
Il ronzio che aveva associato al viaggio con la passaporta diminuì e aumentò, e Hermione si rese conto di sentire un pubblico, appena oltre le tende.
Hermione girò la testa, cercando di assorbire il più possibile. Uscite, nascondigli, armi.
Ieri, secondo il conteggio di Yaxley, c'erano circa settanta prigionieri. C'erano quattordici Mangiamorte su questo lato del palco e metà di loro aveva intenzione di fare un'offerta. Non potevano farla da qui dietro.
Sette guardie per cinquanta ragazze. Possibilmente c'erano rapporti simili sull'altro lato.
Alzò lo sguardo e vide Pansy che la fissava direttamente, a sei metri di distanza. I suoi occhi si spostarono bruscamente su una delle guardie e poi di nuovo su Hermione.
Hermione guardò e trovò un ventenne dai lineamenti scuri. Era magro con sopracciglia scure che lo facevano sembrare più minaccioso di quanto le sue dimensioni suggerissero. Mentre lo guardava, i suoi occhi si spostarono sulle sue cosce.
Un brivido le corse lungo la pelle e lei lo guardò sbattere le palpebre. Si voltò a guardare Pansy, senza sapere cosa voleva. La stava avvertendo?
Prima che potesse pensarci, un uomo entrò da una porta, con Macnair che lo seguiva. Ludo Bagman. I suoi occhi percorsero le sedie, fermandosi brevemente sui volti che conosceva. Si guardò le scarpe e giocherellò con i fogli che aveva in mano.
"I Mangiamorte la ringraziano per i suoi servizi, signor Bagman" sibilò Macnair, dandogli una pacca sulla spalla.
"Sì, Macnair. Sono... felice di essere d'aiuto." Mescolò le carte e Hermione le riconobbe come gli appunti che il perito aveva preso.
Avrebbe voluto urlare. Potrebbe fermarlo. Potrebbe provare. Non era come gli altri.
Ma persone come il perito, Bagman, persino i medimaghi e le ragazze francesi... stavano facendo del loro meglio, concluse Hermione. Troppo impotente per combattere, ma contro l'adesione. Quando si contraevano, obbedivano.
Bagman guardò una delle pagine e si rivolse a Macnair. "È un errore? Questo numero?"
Macnair guardò e sorrise. "Nessun errore. È la Principessa di Potter. Se pensi che sia un bene, dai un'occhiata alla Ragazza d'Oro."
Bagman passò alla pagina successiva e lei lo guardò impallidire in viso. Incontrò i suoi occhi all'istante, come se conoscesse già il suo posto nella stanza.
"Dobbiamo prendere posto, signor Bagman" annunciò Macnair, attirando l'attenzione degli altri Mangiamorte. Gli offrì la mano e Ludo la prese. "Il palazzo è tuo."
Il Palace Theatre di Londra. I suoi genitori l'avevano portata qui tre estati prima. Si era seduta in prima fila sul primo balcone, estasiata dalla storia francese del XIX secolo che aveva letto nel libro di Hugo anni prima, ansimando mentre la barricata si alzava e singhiozzava quando ogni vita finiva.
Hermione guardò di nuovo sul palco. Riconosceva i pezzi fondamentali ora. Erano le otto di venerdì sera. Ci sarebbe dovuto essere uno spettacolo. Rabbrividì al pensiero che in una settimana i Mangiamorte si erano infiltrati nella Londra Babbana.
Incontrò gli occhi di Ron su un palcoscenico per la rivoluzione, memorizzando le caratteristiche che riusciva a distinguere. Forse quella era l'ultima volta che l'avrebbe visto.
Yaxley e gli altri seguirono Macnair fuori, mettendosi le maschere. Dolohov si assicurò di passarle accanto, facendo scorrere la punta delle dita su una spalla, scendendo sotto la clavicola e attraverso.
Quando riuscì a staccare gli occhi dal pavimento, alzò lo sguardo e vide la guardia dalle sopracciglia pesanti che le guardava il petto.
Queste guardie non erano Mangiamorte. Non indossavano le vesti e le maschere e gli avambracci che poteva vedere non portavano il Marchio Oscuro. Aspiranti Mangiamorte, forse? Si chiedeva quale fosse la politica della cerchia ristretta di Voldemort ora che la guerra era vinta. A coloro che non avevano combattuto probabilmente non era stato concesso lo status.
Aveva stilato un elenco mentale dei Mangiamorte che l'ultima volta sapeva essere vivi. Ne aveva visti la maggior parte nell'ultima settimana.
Hermione aggrottò la fronte. Lucius Malfoy non era venuto a ritirare i suoi lotti. Possibile che non ne avesse catturato nessuno? O che aveva preso solo maschi?
Non c'erano dubbi nella sua mente che lui fosse fuori in mezzo alla folla quella sera. Anche Voldemort, probabilmente.
Draco ci sarebbe stato?
Guardò Pansy, continuando a fissarla. Probabilmente c'era. Aveva bisogno di reclamarla.
Ludo Bagman si schiarì la voce, controllò il suo orologio e si spostò sul bordo della tenda. Sembrava concentrato sull'ignorare la presenza delle cinquanta ragazze. Il mormorio della folla aumentò.
Hermione si voltò verso Ginny, zittita e legata. Aveva le ginocchia premute insieme, gli occhi sul pavimento. Era come se stesse sperimentando l'intera gamma della vergogna di Hermione, solo pochi giorni dopo. La vergogna che aveva ucciso il fuoco dentro di lei.
Ludo Bagman salì sul palco e una luce lo colpì, accendendo il suo sorriso e il suo passo sbarazzino. Il teatro ruggì e Hermione sobbalzò sotto la pressione. Centinaia.
Ginny sussultò accanto a lei.
Gli occhi di Hermione trovarono diversi oggetti di scena e costumi gettati nell'angolo dietro di loro. Una lunga parrucca bionda e un medaglione. Un vestito blu da fabbrica da retrocucina. Avrebbero dovuto essere raccolti e appesi alla fine dello spettacolo.
Cosa era successo agli attori?
"Benvenuti!" La voce amplificata di Ludo risuonò tra la folla. "Benvenuti. Trovate i vostri posti, signori." Era salito su un podio. Hermione sentì il suo cuore battere forte a tempo con gli applausi.
Una delle ragazze a poche sedie di distanza iniziò a iperventilare. O almeno questo era quello che sembrava. Abbassò la testa tra le ginocchia, le lacrime le scendevano sulle guance, la bocca spalancata. Una delle guardie andò a controllarla, strattonandola, ed Hermione notò che tutte le guardie erano ragazzi giovani e desiderosi. Uno o due avrebbero potuto essere a Hogwarts con lei, ma la maggior parte sembrava avere vent'anni.
Lanciò di nuovo un'occhiata a Pansy. Era come se la ragazza dai capelli scuri non le avesse mai tolto gli occhi di dosso dal momento in cui si era seduta. Gli occhi di Pansy si spostarono di nuovo sulla guardia minacciosa, e poi indietro.
Che cosa? Cosa voleva?
Non lo aveva riconosciuto. Non sapeva come potesse farcela.
Ludo stava iniziando una specie di discorso di apertura. Sembravano provati. Un po' di propaganda sui giorni a venire.
Hermione guardò la guardia. Il suo sguardo di nuovo sulle sue ginocchia.
Si sentiva come se avrebbe dovuto essere disgustata, ma Pansy voleva che prestasse attenzione. Per vedere qualcos'altro.
Due delle giovani guardie si avvicinarono alle tende, guardando e ascoltando Ludo.
Non stavano facendo offerte.
Hermione guardò Pansy, con la mente al lavoro.
Non erano Mangiamorte e non avevano i fondi per assicurarsi effettivamente un Lotto.
I suoi occhi di nuovo sulle sue gambe.
E questo era avido.
Pansy incrociò gli occhi con lei e si accovacciò sulla sedia, aprendo le ginocchia. Hermione sbatté le palpebre quando il suo vestito si alzò con il movimento. Pansy allungò le gambe, incrociandole all'altezza delle caviglie, e raddrizzando la colonna vertebrale finché il suo petto non risalì, mentre il sottile vestito di ardesia si alzava.
Hermione si sentiva come se fosse stata sedotta. Pansy abbassò le ciglia e poi guardò la guardia oscura.
Hermione alzò lo sguardo e scoprì che il suo ritmo rallentava ogni volta che le incrociava davanti, gli occhi sull'orlo del vestito ogni volta.
"Abbiamo settantasette Lotti all'asta stasera" annunciò magnanimo Ludo. La folla esplose. Ginny si tirò contro la sedia, le mani attaccate ad essa. I suoi denti scoperti e le sue spalle strette.
"Signori, porteremo ogni lotto sul palco, uno alla volta. Ho qui la classificazione, i fatti importanti e lo stato del sangue. Tutti i lotti venduti così come sono. Gli offerenti vincitori si coordineranno con Walden Macnair alla fine per organizzare il pagamento. "
Hermione lasciò che le parole la travolgessero. Guardò il vestito di Pansy alzarsi più in alto, guardò il suo sguardo spostarsi su una delle guardie - un ragazzo pallido che Hermione riconobbe da Hogwarts. I suoi occhi erano caduti sulle cosce di Pansy. Pansy gli sorrise.
Un altro anello debole.
Hermione fece un respiro profondo e guardò la sua guardia. Incontrò i suoi occhi. Guardò il suo viso mentre si accasciava sulla sedia, apriva le ginocchia e lasciava che Pansy Parkinson le insegnasse come sopravvivere.
I suoi occhi le scivolarono lungo il corpo mentre il vestito scivolava su.
"Cominciamo bene la serata" cantò Ludo. "Con un Weasley."
Il pubblico urlò e Ginny si dimenò.
"Non quel Weasley!" Li prese in giro Ludo. La folla ridacchiò. "Non quel Weasley, non ancora!" Sibilarono. "Cominciamo con uno di quegli altri rossi."
Fece cenno all'altro lato del palco e George fu trascinato fuori, le mani unite dietro la schiena. Aveva un occhio nero e zoppicava. Sembrava che i Guaritori fossero chiamati solo per le ragazze. O forse il danno era stato fatto oggi.
Ludo Bagman rise e fece cenno a George di avvicinarsi, ma Hermione vide che era grigio. Conosceva i gemelli Weasley. Anche se avevano i loro disaccordi, li conosceva.
La guardia che favoriva Hermione le si avvicinò lentamente. I due che stavano a guardare la prima offerta furono raggiunti da altri due. Solo tre guardie su di loro e una era concentrata su di lei, una su Pansy.
Hermione raddrizzò la schiena come aveva fatto Pansy, osservando i suoi occhi che si oscuravano. Ludo lesse il catalogo di George Weasley.
"Vent'anni. Purosangue. Quindi, se qualcuno cerca un traditore del sangue con cui giocare..."
Ludo ridacchiò e la folla sibilò.
La sua guardia si inginocchiò, fingendo di allacciargli la scarpa. Controllò con Pansy, vedendo la sua guardia dal viso pallido che faceva scorrere le dita sulla sua clavicola mentre si leccava le labbra. Aveva iniziato a staccarle la corda.
"Bella massa muscolare, come potete vedere sulle pergamene. Se avete bisogno di un altro elfo domestico, questo potrebbe essere il vostro giorno fortunato."
Dita sulla sua caviglia e le venne in mente Dolohov. La guardia le fece scivolare la mano lungo il polpaccio, spingendole ulteriormente le ginocchia. Si morse il labbro come Pansy e sentì Ginny lottare accanto a lei, rendendosi conto di cosa le stava succedendo.
"Cominciamo a fare offerte a 2.000 galeoni."
Chinò il viso verso di lui, e lui aveva gli occhi sulle labbra quando lei girò indietro la testa e sbatté la fronte contro la sua.
Lui gridò e la sua testa girò. Sentì uno schianto dalla direzione di Pansy, e uno schianto dalla sua destra dove sedeva Ginny.
Provò ad aprire gli occhi ma il suo cranio le faceva male. Una scheggiatura da qualche altra parte, una rimescolata. Grugniti e urla.
Le guardie distratte imprecarono e scapparono dalle tende.
Aprì gli occhi e distinse diversi corpi che si dimenavano a terra. Ginny si era gettata, rompendo la sedia. I pezzi di legno a cui si attaccavano le mani erano saldi nei suoi pugni, battendo contro la guardia dai lineamenti scuri.
Sbatté le palpebre lentamente e guardò oltre per trovare Pansy che sollevava una sedia scheggiata e impalava la guardia allo stomaco con un urlo silenzioso. Penelope Clearwater aveva ancora messo insieme la maggior parte della sua sedia e la fece oscillare sulla testa di una guardia in corsa, facendolo cadere all'indietro e arrampicandosi su di lui, sbattendogli contro il legno.
"Una specie di... confusione. Niente di cui preoccuparsi..."
Tutte e cinquanta le ragazze avevano appena capito come alzarsi dalle sedie. E c'erano solo sette guardie. Il rumore del legno che si rompeva e delle gambe delle sedie che si scheggiavano era ovunque.
"Restate ai vostri posti, signori!"
Le maledizioni iniziarono a volare. Hermione rimase ingobbita, lo schienale della sedia incollato ai suoi palmi. Si girò e si gettò a terra, sentendo la sedia rompersi sotto di lei. Uno schiocco quando la sua spalla si slogò e lei strillò senza alcun suono. Si mise a sedere, cercando un'uscita, ma il sangue le colò negli occhi da dove aveva dato una testata alla guardia.
Passi di corsa, tonanti dal palco, e i Mangiamorte erano lì, lanciavano incantesimi stordenti e prendevano a calci le ragazze da parte per battere la folla. Aveva riconosciuto gli stivali di Dolohov.
Barcollò sulle ginocchia e strisciò indietro, abbracciando le pareti. Trovò alcune ragazze spaventate lì, ma riuscì ad avanzare, muovendosi intorno ai corpi in difficoltà.
Sentì Macnair urlare ordini e Yaxley che organizzava i corpi storditi, gridando loro di raggiungerlo.
Un paio di braccia da dietro di lei, che le avvolsero la vita, tirandola indietro. Lei scalciò e lui la lasciò cadere, il suo gomito sbatté a terra. Di nuovo le braccia intorno a lei, e non era sicura che fossero la stessa cosa.
Fu tirata su, tenuta contro il petto di un uomo con le braccia avvolte attorno alle sue spalle e ferita contro i suoi fianchi. Urlò in silenzio, scalciando l'aria. Si trasferì con lei, trascinandola via.
La stava rubando o la riportava indietro?
L'aria odorava di sangue e di pino. E si chiese dove fossero i rivoluzionari.
Aveva una commozione cerebrale, poteva dire.
Udì la voce di Yaxley da vicino e l'uomo si voltò con lei.
Yaxley era sfocato con il sangue negli occhi, ma tese la bacchetta davanti a sé.
"Ottimo lavoro, Malfoy."
Aveva appena il tempo di chiedersi se fosse Draco o Lucius prima che Yaxley la stordisse.
~ * ~
La sua testa scoppiò in due e ansimò senza far rumore per il dolore.
Un tuono che la attraversava, facendole tremare la testa. Sbatté le palpebre e si ritrovò di nuovo nel backstage del Palace Theatre, con le luci del palco che bruciavano nelle sue iridi.
Il suono di un martelletto e lei sapeva dov'era.
Urla rauche. Applausi e scherni. Sbatté le palpebre contro le luci, sentendo il martellamento sulla fronte, e si concentrò sulla figura in bianco sul palco in piedi accanto a Ludo Bagman.
Capelli rossi e pelle lentigginosa. Ginny alzò il naso in aria, ignorando la provocazione.
C'erano due guardie su entrambi i lati di Hermione, che la sorreggevano finché non si mantenne da sola. Era stata Rennervata da uno di loro. Si voltò a guardare le ragazze, ma tutto ciò che trovò furono le gambe rotte delle sedie e il sangue che si asciugava.
E una parrucca bionda e un medaglione. Un vestito blu.
Girandosi per guardarsi intorno si tirò una spalla, recentemente ripristinata. Aveva trovato uno specchio nel backstage, era rotto nel mezzo e aveva visto che avevano bandito il sangue dalla sua faccia. Non poteva dire se la commozione cerebrale fosse guarita. Aveva la nausea e le girava la testa, ma avrebbe potuto essere il sintomo di una manciata di altre cose.
Nessuna delle guardie che la tenevano prigioniera era quella che aveva sedotto. Ricordava vagamente Ginny che premeva la gamba di una sedia nella sua trachea.
Ginny aveva...
Si voltò a guardare il sangue secco sui pavimenti neri. Ginny era in piedi sul palco nel suo vestito bianco, macchiato di rosso. Voltò il viso illuminato dai riflettori per guardare Hermione, e il sangue secco le colò dalla tempia. I suoi capelli selvaggi. I suoi occhi morti. L'avevano lasciata insanguinata. Come un gladiatore. Costretto a intrattenere.
Aveva ucciso quella guardia?
Hermione guardò Ginny voltarsi di nuovo verso la folla ululante, mettendo il viso contro le luci dure.
"Mulciber, sappiamo tutti che non hai quel tipo di oro!" La voce di Bagman tagliò i colpi nelle sue orecchie. I Mangiamorte risero. "Solo scommesse serie qui, signori!"
Ginny era all'asta. Poi lei.
Se l'era perso. Aveva perso l'intera asta. Non avrebbe saputo dove sarebbero finiti tutti. Dov'era stata mandata Luna, o Ron e Neville. Avrebbe dovuto raccogliere le informazioni come meglio poteva e sperare in una ribellione.
Tornò al palco mentre il martelletto batteva.
"Venduto!" Il pubblico era esploso. "Ginevra Weasley, amore del defunto Harry Potter, venduta ad Aron Avery per 28.550 galeoni!"
Il suo stomaco si sollevò e la guardia alla sua destra la sostenne.
Tanti soldi. Una quantità folle. Si chiedeva se avrebbe davvero recuperato il suo prezzo stimato: 33.000 galeoni.
Il rumore della folla la assordò per un attimo, e poi capì che la sua commozione cerebrale non era guarita. Guardò con la testa che girava mentre diverse guardie marciavano sul palco - nessuna di loro era la sua guardia - e si assicuravano i polsi di Ginny. Ginny teneva la testa alta, gli occhi alti sul balcone mentre Macnair e Avery si facevano avanti.
Le labbra sottili e compiaciute di Avery sorrisero alla folla. Macnair estrasse una pergamena dalle sue vesti e le urla si intensificarono quando Avery prese la penna offerta.
Ginny fece un gesto del braccio, trasalendo quando Avery firmò il suo nome sulla pergamena. Il marchio sugli avambracci doveva cambiare per riflettere la proprietà.
Avery si voltò verso la folla, sorridendo con i denti storti. Diede uno schiaffo al sedere di Ginny, e Hermione la guardò stringere i denti.
La sua testa martellava mentre Macnair scortava Avery dietro le quinte per saldare i suoi debiti. Mentre le guardie giravano Ginny e la costringevano a lasciare il palco, Hermione si chiese se ci fosse qualcosa che le era sfuggito. Se ci fosse stato qualcosa che avrebbe potuto fare diversamente.
Forse non avrebbero dovuto smettere di combattere nel cortile una volta che Hagrid fosse apparso con il corpo di Harry. Non avrebbero dovuto dare a Voldemort un pubblico. Non avrebbero dovuto riporre tutta la loro fiducia in Harry.
Forse non avrebbe dovuto seguire Narcissa Malfoy per il castello. Sarebbe dovuta restare e prendere spunto dalla McGranitt. Forse sarebbero stati in grado di attaccare di nuovo.
Scortarono Ginny verso di lei, e mentre il suo labbro inferiore tremava sotto il sangue secco di qualcuno, Hermione decise che il suo unico vero errore era stato non uccidere Dolohov nei corridoi del Ministero.
Avrebbe dovuto uccidere Dolohov, e poi Yaxley, e poi prendere chiunque fosse ancora vivo e scappare. Avrebbe dovuto lasciare morire Luna. Probabilmente era meglio così.
Guardò il viso di Ginny per l'ultima volta, e osservò il movimento delle sue labbra, ti troverò.
Sussurrò Hermione in risposta, Non sola.
Ginny era scomparsa dalla porta del backstage.
"E ora... il nostro gran finale."
Sembrava che Ludo Bagman stesse annunciando il Cercatore prima di entrare nello stadio. Forse l'aveva fatto? Potrebbe essere se avesse appena chiuso gli occhi. Il teatro tuonò.
Sbatté le palpebre, cercando di concentrarsi. Aveva bisogno di essere presente. Forse una volta che questa giornata fosse finita, si sarebbe addormentata con la sua commozione cerebrale e non si sarebbe più svegliata.
L'avevano spinta in avanti, scortandola sul palco. Bagman stava urlando qualcosa sopra la folla, ma lei si limitò a socchiudere gli occhi contro le luci. Qualcuno stava azionando i riflettori del teatro, e Hermione quasi rise a quell'immagine.
Si guardò i piedi mentre la posizionavano su una "X" rossa accanto a Bagman. Il suo vestito dorato luccicava.
Alzò lo sguardo, ricordando il mento sollevato di Ginny. Il teatro era pieno. Balcone dopo balcone. Dovevano essere più di mille persone, ed Hermione si disperò al pensiero che Voldemort avesse già così tanti seguaci. Quante di queste persone erano rimaste in agguato, aspettando il loro tempo fino alla fine della guerra? E ora eccoli qui.
Il rumore continuò per secoli. I suoi occhi si posarono sui Mangiamorte mascherati al piano terra, riempiendo la maggior parte delle prime file. Alcuni di loro in piedi, urlando, schernendo e prendendo a pugni in aria. Alcuni di loro erano seduti, sussurrando e indicando il palco.
Scrutò la folla, cercando Bellatrix, Greyback, lo stesso Signore Oscuro. Riconobbe Yaxley davanti, Dolohov al suo fianco. Mulciber e Nott Sr. Non riusciva a trovare le ciocche bionde di Lucius Malfoy, o i riccioli corvini di Bellatrix.
"Va bene, va bene!" Bagman rise, suonando di nuovo come se stesso. "So che siamo eccitati. Alcuni di noi hanno giocattoli speciali per tornare a casa..."
Hermione fece scorrere gli occhi su Ludo mentre gli uomini ridevano. Era stato sedotto da tutto questo. Infetto. Incontrò i suoi occhi e distolse rapidamente lo sguardo.
"Il nostro ultimo lotto della serata" annunciò teatralmente. Lesse i suoi appunti di valutazione. "Hermione Granger." Sibilavano. "Mezzosangue." Fischiavano. "Ragazza d'oro." Scherzavano. "Amica di Harry Potter, Grifondoro e nemica del Signore Oscuro."
Erano di nuovo in piedi, urlando. Sentì le parole "Mezzosangue" , "Puttana" e "Uccidete la troia".
"Voglio stringerti!"
-merita questo, sporca-
Mostraci cos'hai lì sotto!
Divertiamoci un po' con lei, facciamolo!
Fai di lei un esempio.
Piegati, tesoro! Fatti dare un'occhiata!
Puttana mezzosangue. Mi piacerebbe metterlo.
Lasciò che tutto ciò la colpisse, come un bagno fresco.
Solo un Mangiamorte mascherato rimase seduto perfettamente immobile. Quattro file indietro sulla navata sinistra.
"Signori, signori" canticchiò Bagman. Alzò le mani per invocare la pace. "Non ho ancora iniziato le offerte."
Risate. Un ululato dal balcone superiore. Hermione alzò lo sguardo e trovò le ombre del livello più alto che camminavano avanti e indietro, che si aggiravano dalle loro sedie. I lupi mannari erano invitati. Separati e non così uguali.
"Non volete saperne di più sulla visita medica della signorina Granger?" Bagman cantò. E il teatro esplose di nuovo.
Li sentiva come un sussurro. Parlando della sua verginità. Ipotizzando se avesse usato la bocca prima.
Le luci erano calde.
Si concentrò sul Mangiamorte solitario, ancora non socializzante. Forse aveva già fatto un'offerta per il suo lotto e ora si stava solo godendo una serata a teatro.
Ludo lesse le sue misure. Ridacchiavano quando lui le suggeriva che sarebbe andata bene in cucina, e urlavano quando diceva che la sua massa muscolare sarebbe stata utile nei giardini. Cantarono al pensiero che lei spolverasse i loro manieri.
Ludo aveva girovagato intorno alla verità della questione, stuzzicandoli, finché alla fine:
"E signori..." La sua voce si abbassò. "Nel caso foste curiosi... Saranno cinquemila in più per questa."
Tuono. L'acustica tremò per gli applausi e le urla. Il solitario Mangiamorte non fece altro che incrociare la gamba.
"Allora, signori... iniziamo le offerte da quindicimila galeoni."
Cinquanta bacchette volarono in aria, scintille arancioni che richiamavano l'attenzione di Ludo.
Deglutì e guardò in basso per trovare Dolohov che alzava una mano pigra.
Le bacchette erano alzate solo al piano terra, si rese conto. Forse avevano venduto i biglietti per gli spettatori per i balconi.
"Vi estirpiamo un po', va bene?" Scherzò Ludo. "Sedicimila."
Si abbassarono solo cinque bacchette.
"Sedicimila e cinque. Salto fino a sedicimila e cinque, signori" iniziò Ludo.
Guardò le bacchette scendere lentamente, Dolohov e Mulciber che si tenevano al passo, ridendo del loro giochino.
Le tremavano le ginocchia e si chiedeva se presto avrebbe rivisto il cibo. Forse mai.
"Diciottomila galeoni. Sento... Sì, signori, diciottomila. Che ne dite di diciottomila e cinque?" Indicò Dolohov. "Diciotto e cinque a Dolohov. Parecchi altri ancora in gioco. Diciannove?"
Lasciò che i suoi occhi si rivelassero, guardando l'immobile Mangiamorte. Rimase seduto immobile, con la bacchetta in grembo, la testa sostenuta nella mano. Sembrava giovane. Spalle sottili. Alto.
"Diciannove e cinque? Sì, diciannove e cinque a Mulciber. Abbiamo...?"
"Venticinquemila." Una voce tesa. Hermione sbatté le palpebre mentre ogni persona nelle prime tre file si voltava a guardare l'uomo mascherato solitario. Aveva alzato la bacchetta, scintille arancioni. Aveva evocato la sua voce fissandolo?
Sussurri e strascichi. Sapeva che Ginny era appena stata venduta per un po' di più.
"Ehm, sì. Venticinquemila a..."
"Ventisei" ringhiò Dolohov, lanciando un'occhiataccia al giovane.
"Ventisei e cinque" dalla quarta fila.
"Ventisette."
"Ventisette e cinque."
"Ventotto!" Gridò Dolohov, irritato per il ragazzo in quarta fila.
Il ragazzo la cui voce strascicava "Ventotto e cinque" come se il denaro non fosse per lui un oggetto. Il ragazzo i cui occhi sapeva essere freddi dietro la maschera. Le cui lunghe dita facevano roteare la sua bacchetta scintillante. E Hermione notò che era di nuovo biancospino. Si chiese se l'avesse rubata dal cadavere di Harry.
Dolohov esitò, guardando Ludo. "Ventinove."
"Ventinove e cinque."
E il pensiero fluttuò nella sua coscienza che ci fosse un'asta e che sarebbe appartenuta a qualcuno in pochi minuti.
E Draco Malfoy stava facendo un'offerta.
Il teatro era in fermento. La maggior parte della folla aveva capito che il ragazzo Malfoy stava gettando i suoi soldi contro Antonin Dolohov.
"Trenta" affermò Dolohov con fermezza, come se avesse concluso una partita a carte.
"Trentamila Cinquecento" mormorò Draco.
Un'onda fragorosa di sussurri. Hermione si guardò i piedi, trovando macchie di sangue sulle sue Mary Jane che si erano dimenticati di pulire.
Ginny era rimasta insanguinata e selvaggia, Hermione pulita e curata. Come la preziosa giumenta.
"Ho sentito trentunomila?" Chiese Ludo, parlando di nuovo.
La bacchetta di Dolohov sparò in aria. Draco lo seguì.
Dolohov era stato così arrogante, così fermo nelle sue convinzioni che poteva permettersela. Ma non aveva l'oro per sostenerlo. Allora perché era...
Il suo sangue scorreva freddo.
Ginny. I ventottomila galeoni di Ginny ora appartenevano a Dolohov.
E di Luna. E le altre ragazze che aveva catturato.
Supponendo che avesse quattro vergini, ora aveva molti soldi da scommettere.
Yaxley e Dolohov erano stati responsabili dei Lotti. Le loro guardie principali. Perché li avevano lasciati nel backstage nelle mani di ragazzini randy che non avevano ancora preso il segno?
"Trentaduemila" gridò uno di loro, ma Hermione si stava concentrando sulla testa che batteva, la spalla dolorante.
Volevano una rivolta? Sette guardie contro cinquanta ragazze? Certamente sembrava pigro.
Un ululato sul balcone.
"Trentatremila" affermò Draco.
Lussuria e sete di sangue. Probabilmente avevano aumentato le loro scommesse.
"Trentatré e cinque" sibilò Dolohov.
"Trentaquattro." La voce di Draco, pigra e familiare, la cullò.
Cosa voleva da lei? Vendetta? Una serva?
"Trentaquattro e cinque."
Il diavolo. Fissò la maschera di Draco, trapanandogli gli occhi, supplicandolo di vincere.
"Trentacinquemila" disse, incrociando di nuovo le gambe.
"Sta diventando un po' ripido per te, cucciolo?" Dolohov si alzò e guardò la quarta fila, togliendosi la maschera. "Esiti?"
"Ti preoccupi per me?" Draco rise. "Sono sorpreso che tu possa contare così in alto."
Dolohov si voltò di nuovo verso il palco. "Quarantacinquemila galeoni."
Hermione deglutì mentre ascoltava il sibilo. Guardò Draco, immobile e silenzioso.
"Quanta di quell'eredità ti ha dato papà con cui giocare, ragazzo?" Dolohov gli sorrise di rimando.
Ludo si schiarì la gola e disse: "Ho sentito quarantacinquemila. Ho sentito quarantasei?"
La bacchetta di Draco si alzò. Scintille arancioni.
"Posso andare tutta la notte, Malfoy" disse Dolohov, allargando le braccia. "Ho messo da parte per questo da un po' di tempo ormai, e ho appena guadagnato cinquantaduemila dei miei lotti per questa sera."
"Cinquantatremila" sputò Draco.
Dolohov rise e si voltò di nuovo verso Ludo. "Cinquantacinque."
"Sessanta." La voce di Draco si incrinò.
"Sessantuno." Dolohov sorrise, i denti storti gialli che le brillavano.
Non era sicura se fosse la commozione cerebrale, o le luci del palcoscenico, o il futuro che la stavano colpendo, ma sentì i suoi polmoni chiedere aria.
Sapeva che sarebbe successo. Che sarebbe partita con Dolohov. Si stava preparando mentalmente da una settimana. Anche così, la sua speranza non era morta.
Aveva sentito una scintilla di possibilità quando Draco Malfoy aveva iniziato a fare offerte. Non sapeva se sarebbe stata davvero meglio con lui. Ma ora, mentre lui esitava prima di urlare "sessantadue" lei desiderò che non fosse mai intervenuto. Adesso si sarebbe sempre chiesta il perché.
"Sessantacinquemila" disse Dolohov, ridacchiando.
Ludo era bianco accanto a lei mentre aspettava. "Ho sentito sessantacinquemila" disse alla fine. La folla iniziò a contorcersi, ronzando sussurri. "Ho sentito sessantasei?"
Non osava guardarlo. Non sopportava l'idea che, se avesse guardato, avrebbe potuto vedere indecisione nel modo in cui lui gli teneva le spalle. Forse poteva individuare i suoi pensieri come in Aritmanzia, quando roteava indietro le spalle e ripristinava la sua postura prima di ricadere in un problema.
"Sessantacinquemila va una volta."
O il modo in cui fissava la lavagna in Pozioni, inclinando la testa di lato fino ad afferrare improvvisamente la penna, annotando i suoi pensieri sulla pergamena come se sarebbero scomparsi se non fosse stato veloce.
"Sessantacinquemila vanno due volte."
O al sesto anno, quando era stato allontanato e imbronciato, sforzato di trovare una soluzione, e i suoi occhi erano stati distanti, freddi e grigi. Senza vita. La sua postura curva e piccola.
Un martelletto sbatté.
Il mondo si spalancò e un suono violento si riversò nelle sue orecchie come lava.
I suoi occhi sulla "x" sotto i suoi piedi mentre Dolohov correva sul palco e incontrava Macnair nel mezzo. Il rotolo. Un bruciore al braccio sinistro. E poi un pugno tra i capelli, trascinando indietro la testa. Dolohov era lì e le sorrideva. Le leccò il viso e i balconi si scatenarono.
Gli diede una spinta. E lo adoravano.
Lui rise, afferrandole la testa per spingerla a terra. Quando alzò lo sguardo dalle sue ginocchia, Dolohov stava salutando il pubblico, crogiolandosi nella sua vittoria e slacciandosi la cintura.
Strisciò indietro, scuotendo la testa, facendo tintinnare il suo cervello ammaccato.
Yaxley stava sorridendo in prima fila, urlando: "Non finché non avrò i miei soldi!"
Non riusciva più a distinguere i suoni. Troppo nelle sue orecchie.
Mentre Macnair la tirava su, gettandola tra le guardie del backstage, lei per caso guardò per l'ultima volta e vide la folla in piedi, un posto nella quarta fila vuoto.