Sweet hope; Camren GiP

Capitulo 13

Con Gio.

Un dolor agudo cortó mis entrañas ante la idea de Gio. Me sacó de mi vida de mierda y me dio algo por qué vivir. Pasé todos los días con él, era mi mejor amigo... e hice que lo mataran. Ese hecho me obsesionaba cada minuto de cada día.

Tuve que dejar que mi mejor amigo muriera para proteger a mis hermanas.
Nadie sabe lo que la culpa de eso me hace.

Me reí para mí misma. Mis hermanas hicieron todo lo necesario para ni siquiera quererme. La muerte de Gio enterró cualquier vínculo con mi pandilla. Y ahora mi cabeza tenía un precio... y una horrible cicatriz en la parte posterior de mi cuello para mostrar lo cerca que mis antiguos hermanos de pandilla llegaron a sacar provecho de ello.

Moviendo mis botellas de licor al asiento del pasajero, metí la mano en la guantera y saqué un rollo de cincuenta.

Seguía allí.

Me quedé mirando a la pandilla de nuevo, y antes de cambiar de idea, me dirigí hacia ellos.

Uno de sus miembros me vio mientras me acercaba y se colocó delante de sus hermanos, con su rostro serio y preparado para enfrentarme. Sonreí cuando lo hizo. El imbécil no tenía ni idea de quién era yo, quién iba a perder si las cosas se ponían feas.

—¿Qué coño quieres? —preguntó el diminuto punk cuando me uní a ellos en las sombras.

Sonriendo con frialdad por la actitud valiente del pequeño líder hispano, metí la mano en mi bolsillo. Todos los hermanos retrocedieron, llevando las
manos a la parte delantera de sus pantalones vaqueros para sacar sus armas. Sin inmutarme, saqué mi rollo de los años cincuenta y lo levanté.

—Nieve —dije con frialdad. El líder se relajó e hizo un gesto, calmando a  sus muchachos.

Dándome un par de bolsas llenas de polvo blanco, el líder las presionó en  mi palma, la sensación de esos paquetes de plástico tan familiares, extrañamente, me tranquilizó. Girando sobre mis talones, el líder gritó:

—¿Estás en una pandilla? Tienes suficientes marcas que dicen que lo estás.

Deteniéndome, miré hacia atrás, al ver la camaradería entre los chicos colocados protectoramente alrededor de su líder. Perdí eso. Esa mierda era una familia para mí. Esa era la vida.

—No, ya no —contesté bruscamente, sintiendo la larga cicatriz en la parte posterior de mi cuello ardiendo como el día en que se hizo.

Caminando rápido, llegué a mi auto, metí las bolsas de coca en mis vaqueros, abrí el Jim Beam y volví al estudio.

Abriendo la puerta de madera vieja del estudio, la atravesé sosteniendo el alijo de licor contra mi pecho, whisky ya abierto, medio vacío de mi viaje a casa. El líquido de color ámbar calentaba mi pecho, y me daba un zumbido perfecto. El estudio estaba oscuro, frío y completamente silencioso.
Silencio... no podía soportar el silencio.

Tropezando a través del pasillo, con cajas y bultos de mármol viejos, finalmente llegué a la entrada de mi estudio, pero no antes de golpear mi pie con una caja grande justo al lado de la puerta.

Con el ceño fruncido por la confusión, me tambaleé hacia mi puesto de trabajo, al lado de mi labor en progreso, tiré del licor en la repisa de madera, saque la mitad de mi coca, dejando la otra bolsa para después. La tiré al lado de las botellas de vidrio adormecedoras de mentes.

Encendiendo una lámpara en el puesto de trabajo, me dirigí de vuelta al pasillo, agarré el cuadro extraño y lo llevé al estudio. Dejando caer la caja junto a mi escultura actual, agarré la botella de whisky y la dejé caer al suelo. Tomando cuatro largos tragos de Beam, coloqué la botella a mi lado y abrí la caja.