Cae esa pluma.
Cae ese pétalo, esa flor.
¿Dicen que enserio es su culpa
si nadie la oyó?
¿Cómo si quiera
piden que pida perdón
cuando la marea
ya se la llevó?
Evitable, mi amor,
pero sabes que pasó.
¿Por qué culpas a la flor
si otro la cortó?
Oh, pálida flor,
te devolvería el color,
lástima que con acuarelas grises te pintó.
Oh, pálida flor,
te devolvería el color,
lástima que ya no está la flor.
Lástima que la flor murió.
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Lo que siempre me callé.
PoetryLo que nunca te conté, lo que siempre me callé; aquí lo escribiré. Así lo haré porque siempre sabré que nunca me escucharás, que jamás me leerás. Prohibida su copia y/o adaptación total y/o parcial.
