L'Apprenti Sith

10. Tournant.

Hors d'haleine, Chloan se laissa tomber au sol. La pluie battante collait ses cheveux noirs et lui apportait une fraicheur bienvenue. Les gouttes d'eau tambourinaient sur le permabéton au même rythme que son cœur, tandis que son esprit peinait à enregistrer les derniers évènements.

Les pensées qui tourbillonnaient dans sa tête tentaient désespérément de s'ordonner. Avait-il rêvé ? Non, son champ de vision était encore empli des rémanences des éclairs qui avaient fusé de ses mains. Il avait beau fermer ses paupières pour nier leur existence, les traces orange persistaient. Qu'avait-il fait ?

Levant les yeux, il aperçut une masse sombre devant lui. Il rampa pour s'en rapprocher et grimaça sous l'effort qu'il demandait à ses muscles meurtris. Quelques points l'élançaient davantage ; il sentait vaguement qu'il était plus que contusionné. Certains os devaient être fissurés, voire brisés. Étrange, malgré la douleur, il peinait à s'en rendre compte. Rien n'était important. Il devait juste savoir. Un fumet alléchant de viande rôtie parvenait encore à ses narines, en dépit de la pluie. Son estomac gargouilla en réponse, lui rappelant qu'il n'avait rien avalé depuis la veille. Il remisa la faim dans un recoin de son esprit. Il y avait plus urgent. Sa main se referma finalement sur un morceau de charbon, qui se brisa entre ses doigts. Il l'approcha de son visage pour mieux le détailler. Des fumerolles s'en échappaient encore, appétissantes. Sa forme étrange lui paraissait pourtant familière ; fine, oblongue, tubulaire, avec une extrémité blanchâtre qui n'était pas sans rappeler un os. Chloan réalisa soudainement qu'il tenait dans sa main un fragment de doigt humain, et les effluves de chair carbonisée ne lui parurent plus du tout affriandants. Le morceau lui échappa comme il se détournait pour vomir.

Qui avait bien pu commettre un acte aussi atroce ?

– Eh bien, mon petit Chloan, on peut dire que tu n'y es pas allé de main morte, fit tranquillement Maître Zilar.

Sonné, le jeune apprenti Sith leva les yeux vers la silhouette encapuchonnée de son maitre. Il ne l'avait même pas senti approcher.

– Je crois... je crois que je ne me sens pas très bien, balbutia-t-il avant de s'évanouir.

*****

Huit jours auparavant...

Zilar sirotait son thé à la menthe en consultant les dernières nouvelles de l'holonet sur son datapad. Le bruit sourd d'une porte qui claque lui indiqua que Chloan était rentré. Il consulta son chrono : à l'heure, comme d'habitude. Quand donc apprendrait-il que l'obéissance n'était pas la voie d'un futur Seigneur Sith ? Il aurait au moins pu chercher à contourner les règles, à protester, mais non, il continuait à obéir aveuglément à tous ses commandements. Même si Zilar devait reconnaitre que c'était plutôt agréable, il ne devait pas céder à la facilité : il faudrait sévir, imposer d'autres règles futiles.

Deux coups secs furent frappés à la porte du petit salon. Zilar soupira.

– Entre, Chloan.

­─ Bonsoir, Maître, fit le garçon avec un sourire.

─ Alors, qu'as-tu fait de beau aujourd'hui ?

Chaque soir après l'école, Chloan lui résumait sa journée. L'occasion d'échanger sur les connaissances acquises, et pour Zilar, un prétexte pour distiller les arcanes du Côté Obscur. Jour après jour, sans jamais s'en rendre compte, il cheminait plus loin dans le Côté Obscur.

– J'ai séché les cours.

– Pardon ?

Le Maître Sith voulut masquer sa surprise en avalant une gorgée de thé, mais Chloan ne fut pas dupe. Zilar n'était plus omniscient à ses yeux.